Crimes literários de Rodrigo Della Santina

Saudade, saudade...

2012-02-01T21:07:00.001-08:00

Saudades da minha casa,
Saudades do meu Amor;
Do gosto das acerolas,
Do charme do beija-flor...

Saudades do meu sossego;
Dos livros na minha estante;
Das horas de verso e prosa,
Das páginas marulhantes.

Saudades do meu café,
Da varanda onde me sento,
Do canto das avezinhas
E do cavalgar do tempo...

Saudades até da chuva
E do vento que lá há;
Pois aqui o vento não venta
Como venta o vento lá.

Ah saudades!...

Saudades da minha casa,
Saudades do meu Amor!
Do gosto das acerolas,
Do charme do beija-flor!

Talvez

2012-01-18T11:01:00.000-08:00

Talvez eu queira tua presença,
Talvez tua dor me faça bem,
Talvez eu leia no teu rosto
Aquilo que eu ainda não sei.

Talvez eu veja a tua alegria,
Talvez tua solidão eu veja.
Seja o que for não pode ser
Pior do que minha tristeza.

Talvez eu queira, assim, teu beijo,
Talvez, que me dês cabo à vida...
Perdão ― se sou indelicado,
Perdão ― se és para mim bonita.

O pé de acerola

2012-01-15T11:34:00.000-08:00

Onde eu moro tem um pé de acerola que todo verão fica carregadinho, vermelhinho. O pé não é meu; do meu vizinho. Mas todos nós aproveitamos pra destacar uma ou duas (às vezes três) acerolas do galho. Um primo distante que está de visita, enquanto conversa sobre as viagens que fez à Europa; a tia que sempre foi a mais expansiva de suas irmãs; o vizinho que passa pra cumprimentar; o carteiro que entrega a correspondência em mãos; o técnico da internet; o que monta armários, ninguém vê mal algum em apanhar uma ou duas frutinhas. Dizem que uma acerola vale por quatro laranjas. Então pegamos três, que é pra valer por doze e tudo ficar perfeito.

E não são apenas homens e mulheres que usufruem desse pé. Joões-de-barro edificam ali suas casinhas; passarinhos dos mais diversos fazem reunião em seus galhos; pombas constroem nele seus ninhos para proteger suas crias. E se a chuva ou a ruindade humana vem destruí-los, elas retomam a busca por novos galhos.

Outro dia um beija-flor volitava defronte do pé. Tinha o peito azul. Sustentava-se no ar com muito garbo, apesar do aparente esforço que fazia. Era curioso vê-lo ali, como que namorando o pé de acerola.

Lembrei-me de certa vez em que fui de férias à praia. Eu tinha uns 16 anos. Adorava o mar e me gabava de vencer suas ondas. Talvez sentindo isso foi que tempos depois esse mesmo mar me jogou aos pés de uma senhora gorda e lambuzada de protetor solar quando tentei surfar de corpo nu uma de suas ondas. Mesmo assim tal experiência foi singular, pois houve um momento em que eu não senti sobre mim a pressão natural das águas e ao abrir os olhos vi-me realmente na crista da onda.

Mas enfim. Eu tinha uns 16 anos. O tempo fechara e poucos permaneciam no mar. Toda a minha família tinha se refugiado debaixo de um quiosque. Começara a chover. Mas eu me deixava ali, a balouçar com o mar. À minha esquerda havia uma garota, que fazia o mesmo. Era morena, cabelos encaracolados, aparentava meiguice, timidez, mas uma que esconde algum capricho. Realmente muito bonita.

Nesse momento eu vi algo verdadeiramente fantástico. Ao longe, quase na linha dos barcos no alto-mar, emergira uma mulher. Não a divisei muito bem de início. Mas pouco a pouco pude ver que era loura, esbelta, alta e de uma alvura incomum. Lentamente nadou até mim. Então pude vê-la melhor. Tinha todas as características descritas acima, só que mais avigoradas. Era a Vênus de Botticelli. Olhava-me fundo nos olhos; a mão esquerda se fazia de apoio ao meu rosto. Por fim, com doçura e certa gravidade, muito similar talvez a de quando acorreu aos lusíadas, beijou-me os lábios.

Há muitos minutos que eu e a garota da praia flertávamos. Mas eu não conseguia me aproximar, puxar conversa, convidá-la a passear. Receava bancar o tolo, ser repelido, apesar do flerte, não ser belo o bastante. A chuva apertou e ela deixou o mar. Eu ainda lá permaneci por algum tempo, fingindo que aquilo não me afetara, que meu interesse era o mar e o mar somente; que eu era, seria, um aventureiro marítimo, um desbravador do oceano, um lobo do mar, como Wolf Larsen...

O fato é que agora aquele beija-flor do peito azul flertava com o pé de acerola. Era curioso. Era bonito.

Pouco demorou esse flerte. Logo o beija-flor se foi. Provavelmente flertar com outros pés de acerola; talvez uma palmeira, um coqueiro, quem sabe um pé de canela.

Esse pé de acerola é para mim maravilhoso. Já não é mais patrimônio de um só, mas de todos aqueles que o sabem importante, homens, mulheres e beija-flores.

Um projeto, um blog, um convite

2012-01-09T12:20:00.000-08:00

Começo este ano de 2012 não com a preocupação de que ele acabe, mas sim com a ótima oportunidade de levar meus textos ao alcance de outros leitores, interessados, como eu, como você, meu caro leitor, em literatura e artes. E essa oportunidade se chama “Obvious Lounge”, espaço que o Obvious abre aos seus leitores/escritores para divulgar suas produções, adquirir conhecimento e conquistar novas amizades.

Feita esta introdução, digo a você, meu caro leitor, que eu me propus a fazer parte desse excelente projeto e agora possuo uma página só minha para a composição de meus versos, de meus contos e crônicas. Ela se intitula “O limiar da lucidez”.

Convido você a visitá-la e apreciar (se minhas letras puderem tanto) meus arranjos literários lá afixados. Assim, você também poderá se informar mais acerca desse projeto e quem sabe se tornar um lounger.

Um abraço,
Rodrigo Della Santina

Frio

2011-12-28T15:57:00.000-08:00

Acordei cinza.
Dentro de casa
Um ar branco
Paira no teto.

Tiro a pressão
― Pálida.

Sorvo uma sopa
Transparente.

     ...

Sobre o meu corpo
O pelo
Antigo
De fracos
Animais...

Sobre os meus olhos
O mármore
Moldando
Os sonhos
De Miguel...

     *

A boca expele um último insulto

Antes
            da vinda
                              da noite...

Sofro ao infinito com a discussão das pedras e da chuva

2011-12-15T22:34:00.000-08:00

1.

Sofro ao infinito com a discussão das pedras e da chuva.
Toda a natureza em meu redor se deforma
                                               se altera
                                               se completa
Todos os animais se justificam na própria existência
                                                   ― passada ou presente
(e até futura).
A terra, o sol, a lua, as estrelas,
Todas as coisas se conformam no meu pesar
Todos os homens dialogam na minha alma
E o vento
                   [que se imagina pacificador]
Eleva
O fogo
E varre
As cinzas...

2.

Tenho a alma delicada.

3.

(Faz alguns meses eu vi um tigre. Seu corpo se estendia ao infinito. Sua pele era de um laranja fulgurante. Suas listras, diferentes e iguais entre si, pareciam conter algum segredo, linguístico, atemporal. Como o de Pandora).

4.

Nunca me recuperei dessa visão.

5.

Agora estou no meu quarto escrevendo para as traças
Ouvindo a chuva arguir com as pedras uma canção sem data
Como uma partida de xadrez empoeirada.

E estou em xeque de mim mesmo.

Verso branco

2011-12-06T23:37:00.000-08:00

Eu quase não via o verso dele.

A rima era frágil, a métrica
Insegura.

Mas a sua poesia não carecia de plateia.
Era invisível como a pedra.

Sem cessar

2011-12-05T22:10:00.000-08:00

Venta lá fora vento sereno
(Eu gosto do vento no meu rosto...).
O silêncio dos grilos o cavalo.

As árvores dançam as acerolas caem.

Aqui dentro um calor abafado
― Todo mundo fala ao mesmo tempo
Todos comem
Todos pulam
Todos gritam

Será que eu vou morrer...?
Ou serei eterno
como a fênix?

A pomba

2011-12-04T09:09:00.001-08:00

Por cima do telhado para além do muro voa a pomba.
Quando retorna traz no bico um galho.
Pousa no varal das roupas alcança o interior da árvore.

Repete o movimento ininterruptamente.
Não sente-se cansada: o galho no bico
É a sua mais justa recompensa.

Pleno de floroi

2011-11-09T16:48:00.000-08:00

Dizem que acordar cedo faz maior o dia. Sempre achei isso uma bobagem. Trabalhei sempre à noite e nunca tive necessidade de respirar um ar mais puro, tossir menos, viver mais saudável, mais disposto. Sempre estive disposto. Pra tudo. Menos pra acordar cedo.

Coisas estranhas acontecem comigo quando acordo cedo. Ligo o chuveiro e não tomo banho, compro tomate pensando que é caqui, cumprimento desconhecidos e viro a cara aos amigos. Coisas assim. Um dia esqueci até que era casado! Por isso é importante que eu não acorde cedo.

Um dia, porém, pediram as contas pra mim e fui obrigado a buscar um novo emprego. Como eu não achasse nada em minha área, peguei o que me ofereceram num escritório contábil. O trabalho era tranqüilo, a grana razoável. O único problema era que eu teria de acordar cedo.

De início fiquei insatisfeito. Quase demiti-me antes de me empregarem. Mas a necessidade fez o homem e aceitei o serviço.

Seis da manhã e eu no banheiro defronte do espelho. Lembrei daquele filme: “A Múmia” e pensei que qualquer comparação fosse mera coincidência. Meia hora depois eu já estava no ponto de ônibus. Não sei bem como cheguei lá (me recordo de um senhor pendurado em meus ombros com um bafo de carnaval), mas sei que cheguei pontualmente ao trabalho.

O dia correu bem até. Aprendi coisas que não me interessavam, li planilhas que não entendia, discursei com clientes o que eles não entendiam (e eu muito menos), tomei muita água e fui muito ao banheiro. Cheguei até a pensar que eu dava para aquilo, que um dia eu seria sócio daquela empresa. Tudo correu bem.

Mas ao chegar em casa não consegui abrir a porta: a chave não entrava na fechadura. Por mil vezes tentei forçá-la, mas sem sucesso. Fiquei nervoso. O que teria acontecido? A hipótese de alguém ter trocado a fechadura era improvável. Eu tinha poucos amigos e minha mulher estava na mãe dela. Ladrões teriam arrombado a porta (a não ser que fossem ladrões humoristas) e os extraterrestres não saberiam o que seria uma fechadura. Sendo assim, não me restava outra opção senão chamar o chaveiro.

Quando abrimos a porta, um homem alto, magro e calvo, com óculos quadrados e uma colher de pau nas mãos, estava parado no meio da sala, olhando para nós com olhos esbugalhados e tremendo como um louva-deus ao vento. Era a casa errada.

Dizem que acordar cedo faz maior o dia. Sempre achei isso uma bobagem.

Tinta

2011-11-07T12:45:00.001-08:00

Eu nunca quis pintar o céu de azul.
Quando nasci ele já estava assim.
Eu só fazia me deitar na grama
E imaginar o mundo todo ali.

Imaginava mais. Imaginava
Histórias esquecidas, inventadas
Por um poeta velho, que morrera,
De quem nunca se ouviu dizer palavra.

Histórias de aventura, de mistério,
De seres gigantescos, de homens nobres,
De moças brancas esperando amores
De cavaleiros belos e inda fortes.

Histórias onde o tempo era sem tempo
Escritas com uma tinta transparente
Que só podiam ser lidas por quem
Velho já fosse, inda que jovem pense.

Vê? Nunca quis pintar o céu de azul.
Ele já estava assim quando eu nasci.
Só fiz talhar o efêmero no eterno
Que nunca chegue a história a ter um fim.

O surdo-mudo

2011-11-02T15:30:00.000-07:00

A Fabi

Era uma tarde de sábado. A cidade de Guarulhos ofegava com o sol a pino. Meu pai levava-me ao Bosque Maia. Eu vinha sentada no banco de trás e olhava a tudo com meus pequeninos olhos arregalados. Já tinha levado bronca por não me aquietar no banco. Fora ameaçada com castigos, chineladas na bunda; não receberia presente no aniversário, próximo; a polícia nos pararia e prenderia meu pai e eu não iria encontrar minhas irmãs no Bosque. Mas acontece que eu não conseguia sossegar: a curiosidade, a ansiedade era maior do que eu. Mas Deus, também conhecendo os martírios de ser pai, resolvera dar ao seo Eduardo um momento de paz.

O trânsito parara por causa do semáforo vermelho e um daqueles meninos vendedores de rua aproximou-se de nosso carro e entregou a meu pai um adesivo em cujo verso dizia:

“Senhor(a) sou surdo e mudo. Agradeço se me ajudar”.

Deixou o adesivo e saiu entregando outros a outros motoristas. Para seu infortúnio (seu segundo), meu pai achara, como me dissera mais tarde, que aquilo era na verdade um panfleto. Sabendo que eu o pediria, poupou tempo e mo entregou antes que o pedisse.

Mas Deus quis que o semáforo abrisse naquele exato momento e meu pai pisou fundo no acelerador. No mesmo segundo o surdo-mudo, vendo seu adesivo perder-se no interior de nosso carro, gritou:

__ Ei, tio! Meu adesivo!

Naquele dia eu soube: meu pai fazia milagres.

Os tesouros do mundo

2011-07-07T19:26:00.000-07:00

Paráfrase do soneto "Nasce o Sol, e não dura mais que um dia..." de Gregório de Matos

O sol nasce garboso e pouco dura;
A luz traz na rabeira a escuridão;
Toda beleza tem ponto final;
Toda alegria tem sua sepultura.

Por que desponta o sol, se não perdura?
Por que és, brilhante luz, tão desigual?
Como se acaba formosura tal?
Como se enterra um bem e não suspira?

Que falte ao sol e a luz tamanho garbo;
Que falte à formosura tal firmeza;
E da alegria faça-se o traslado.

O mundo enfim é desditosa empresa:
Quaisquer tesouros tem por emprestado
Alicerçado apenas na incerteza.

A Inês...

2011-05-09T16:37:00.000-07:00

A minha mãe

A dona Angelina era uma mulher bastante elucidativa: gostava de se explicar nos mínimos detalhes, acreditando que assim far-se-ia entender de forma mais profunda, coisa que traria a razão do outro para si. Se alguém lhe perguntava como andava, ela dava um longo e detalhado relato, deixando a pessoa a saber do que comera uma semana atrás no almoço.

Fazendo aproximadamente três anos que entrara para o curso de Direito, um seu amigo de classe, quando a viu com um dos braços engessados, perguntou-lhe o que havia acontecido, no que ela respondeu:

— A Inês, minha empregada, não sei você chegou a conhecê-la, foi ela que lhe atendeu quando você foi lá em casa, lembra?, estava, dia desses, preparando o almoço, — ela não prepara muito bem, mas... sabe como é que é: eu detesto cozinhar — quando o Celso entrou na cozinha querendo almoçar, apressado, que já estava atrasado pra ir pruma reunião, sei lá. Aquele, ai, aquele dia foi horrível pra mim: a Inês não tinha feito o almoço ainda, o Celso querendo almoçar, a minha máquina não lavando a roupa direito, não vejo a hora de trocá-la. Bom, sei que depois de tudo isso, a minha irmã, Sônia (acho que você a conhece), sabe, estava lá na cozinha jogando carta e não mexeu nem um músculo pra me ajudar, nem ela nem minha filha, que estava jogando com ela. O telefone começou a tocar e eu tive que gritar lá de cima do quarto pra uma delas atender. A Inês, que ainda não tinha feito o almoço (e o Celso saiu todo nervoso de casa dizendo que ia almoçar fora depois que saísse da reunião), foi quem teve que atender. Bem, só sei que nessa correria eu chamei meu filho mais velho pra poder ir ao açougue comprar carne pra fazer na janta, que não ia ter, e eu não teria como comprar depois porque ele já estaria fechado, sem contar que eu estaria aqui, na faculdade. Bem, a Inês então me chamou e disse que o telefonema era pra mim: era minha sogra querendo saber se o Celso (ela muito protetora) tinha ido pra São Paulo, porque lá, por causa da chuva, estava tudo alagado. Então, nesse desespero de ter que fazer tudo, eu desci correndo as escadas, e quando cheguei bem ali onde há um degrau mais largo, na curva da escada, eu torci o pé e caí. Foi assim que quebrei o braço. Eu tenho uma facilidade pra torcer o pé, menino. Já me aconteceu isso outras vezes, ali mesmo na escada do jardim.

Passado um mês mais, esse seu amigo, vendo que ela agora se encontrava com uma das pernas engessadas, perguntou-lhe, impressionado, o que havia acontecido, no que ela, da mesma forma de antes, respondeu:

— A Inês...

Dois meses mais, esse seu amigo decidiu, como um intruso, abordá-la e perguntar-lhe:

— Angelina, tou pra lhe perguntar faz dois meses: por que sempre que lhe faço uma pergunta você me responde com “A Inês...”? Por quê?

Ela, então, arrumou os materiais debaixo do braço e lhe respondeu:

— Sabe o que que é, A Inês...

Uma alma

2011-04-18T16:56:00.001-07:00

Lina Tâmega era apenas um tremor de alma.
E eu que sou?
Um eco rouco de uma ninfa se amor.

O miserável

2011-03-14T15:48:00.001-07:00

Eu vejo um miserável.
É um velho. Como a borra do café.
Espera o sino bater, bater nove vezes
E senta à igreja, na escadaria.
Tira do bolso um garfo e enche o estômago de perfumes.

É um velho.

Agora vai descendo a rua.
Balança os braços. Não pensa em nada.
Nem na noite que lhe envolve o corpo.
É um velho. E balança os braços.
Como um títere suspenso.

Criatura

2011-03-10T16:25:00.000-08:00

Ergue tua cabeça, criatura,
Sê completa em tua imperfeição!
Descobre teus olhos, tira-lhes as pálpebras que os cobrem, e vê,
                 [quase que inteiramente, diluindo-se célere, como no
                       [movimento browniano, a vida miserável ante a ti.
Vê e ajoelha: o miserável és tu.

Ó, criatura, não balbucies,
Não tremas inutilmente os lábios;
Guarda o teu espanto, a tua dor, teu desespero;
Guarda o teu medo e tua vontade de chorar.

Não deixes roupas sujas sobre a cama.
Não deixes sobre a cama roupas sujas.
Limpa tua casa como se a vida fosse justa e tudo no mundo te fosse
                                                         [indiferente ou desimportante.

Calça os teus sapatos de trabalhar,
Veste a tua calça de trabalhar,
Põe tua camisa e teu chapéu de trabalhar
E sê como és, ó criatura.

Mas ergue tua cabeça,
Tua cabeça ergue,
Não para sentires orgulho,
Mas para te enojares de ti sabiamente.

O comedor de sonhos

2011-03-01T16:33:00.000-08:00

Seu nome era Régis Pontes. Viveu até os 33. Morreu não se sabe se de depressão ou inanição. Tudo porque sua vida eram os sonhos. Gostava dos de morango, de doce-de-leite, de chocolate, de baunilha. Não comia outra coisa. Tomava um ou dois copos d’água e só.

Era empregado numa padaria perto de sua casa. Passava o dia pesando pãezinhos, embalando bolos, cobrando leites, contando troco. Entrava às 9h e saía às 18h. Do trabalho ia direto pra casa. Não parava em nenhum lugar: não comprava cigarros, nem cerveja: não alugava filmes, nada. Chegava a casa, ia à cozinha, desta ao quarto e se concentrava naquilo que mais gostava de fazer: comer sonhos. Vez ou outra lia um livro. Seus pais eram preocupados. Tentavam fazê-lo ir ao médico. Mas ele era relutante.

Na infância, Régis era diferente: gostava de sair à rua, brincar com os amigos, jogar bola, nadar, viajar; adorava esconde-esconde, pega-pega (considerava-se a si mesmo um grande corredor); divertia-se com jogos como stop, detetive e ladrão e os de baralho. De repente, seu entusiasmo mirrou e Régis passou a comer sonhos. Seus pais não sabem precisar quando isso ocorreu, apenas que já na faculdade ele não vivia de outra coisa.

Pais, avós, professores, colegas de trabalho, todos lhe diziam que comesse melhor, que saísse mais de casa, que fizesse amigos, que namorasse, que a vida que levava acabaria por matá-lo. Mas Régis não se importava. E vivia de sonhos.

Os pais fizeram de tudo para mudar a conduta do filho e transformar sua vida. Empurraram-lhe comidas salgadas, frutas, verduras, legumes; deram-lhe (tentaram) remédios; conversaram com tudo quanto é tipo de médico, nutricionista, personal trainer, esportista, cientista, ator, poeta, escritor; foram à igreja, centro espírita, terreiro de macumba; fizeram preces, mandingas, simpatias, vodu; tudo o que pudesse ajudar seu filho. Mas, nada. E o que antes lhes era tristeza e mágoa virou desespero e preocupação.

Um belo dia Régis deixou de comer sonhos.

Era hora da janta e sua mãe já havia separado-os num prato em cima da pia. Régis passou por eles, tomou um copo d’água e tornou a seu quarto. Seus pais estavam apáticos com tudo, mas puderam notar a estranheza daquele comportamento. De início, ficaram contentes, deitaram suas almas numa rede e as balançaram ao campear do vento; carregaram seu desespero ao profundo Tártaro e retornaram ao mundo terrestre mais leves, sorridentes, sem o erro de olhar para trás. Mas depois suas almas se encheram d’água, tornaram-se pesadas e a angústia veio rápida e lancinante.

Régis não comia; bebia um copo d’água à força e passava o dia inteiro deitado em sua cama. Às vezes assistia a um filme; às vezes ajudava sua mãe a lavar a louça. E só. Já tinha sido demitido por justa causa quando seus pais o levaram, a custo, ao médico.

Estava com depressão.

Tentaram animá-lo, levando-o a parques, cinema, shopping. Mas eles mesmos já não aguentavam mais.

Um dia Régis não acordou. Seu funeral foi melancólico. Poucos familiares, poucas lágrimas. Um adeus sincero, um silêncio honesto.

Devagar, os presentes foram deixando o enterro, tornando às suas vidas, rotineiras, extravagantes, pacatas, arrojadas, míseras ou ditosas. Apenas duas almas permaneceram paradas diante do túmulo de Régis.

Eram duas almas numa rede e balançavam-se ao campear do vento. Tinham descido ao Tártaro e retornado ao mundo terrestre mais leves, prósperas. E não olhavam para trás.

Poemas a duas mãos

2011-02-24T02:01:00.000-08:00

Brancas trevas

O pincel me obscurece a mão
E a pena canta-me essa sombra,
Como canta o poeta sem a Musa.
Mas a pena não é a solução,
Nem o poeta,
Nem o seu pranto.

A solução é a dor,
A perene,
A santa,
A que esquenta as mãos frias
No fogo escuro do meu peito
E faz do meu pranto um milagre.

(Fabiana Alves e Rodrigo Della Santina)

O canto do pássaro

O pássaro, muito esperado, sussurra para o poeta impenetrável
A vida tormentosa, e indefinivelmente canta a espada indissolúvel.

(Fabiana Alves e Rodrigo Della Santina)

Os três elementos

A valentia substancial aborrece a alienação admirável;
O ritual, rasgado, ratifica o vaso rústico;
E o boneco brilhante brinca nos bosques bizarros.

(Fabiana Alves e Rodrigo Della Santina)

Zeus e o Titã

2011-02-20T20:58:00.001-08:00

Feliciano Ferreira Júnior era um homem triste. Feliciano Ferreira Júnior queria morrer.

Tinha pegado sua arma, comprada há um ano por conta de um assalto, e estava sentado em seu banheiro, angustiado, com seu cachorro, Titã, ao lado. Ia dar cabo de si mesmo ali, naquele momento. Não aguentava mais viver.

Feliciano era supervisor numa empresa de cosméticos. Trabalhava muito. Ganhava bem. Não tinha filhos, não era casado, sem amigos e seus pais morreram havia meses. Pouco saía; bebia muito, fumava de vez em quando; gostava de ler e invejava os poetas. Às vezes, para aplacar a solidão, ia a um puteiro e ficava ainda mais solitário. Queria conversar com alguém, mas não tinha ouvidos que o escutassem. Então pagava por um pouco de atenção, inda que falsa.

Mas nem sempre fora triste assim. Nem sempre tivera ímpetos suicidas. Já fora alegre, piadista, namorou, quase casou, viajou bastante, conheceu muita gente, viu o sol nascer, viu o sol se pôr, imaginou seu futuro, fez planos para ele, jurou sob o luar ser feliz e fazer só o que lhe agradava. Seria importante, mudaria o mundo, senão o influenciaria.

Não sabe como sua alma emurcheceu; apenas que foi mirrando, como um animal doente, e quando viu já estava em decomposição. Tentava se concentrar em seu trabalho, ocupar-se e afastar de si a ideia funesta. Isso por seu cachorro.

Encontrara Titã quando voltava do trabalho. Ele estava à porta de sua casa, todo molhado, uma das patas sangrando, muito abatido e triste. Feliciano o acolheu, o limpou, levou-o ao veterinário, deu-lhe remédios e em poucas semanas Titã já estava bem, latindo, correndo, pulando, lambendo, bancando o carente, fazendo a alegria, inda que morna, de seu dono. Feliciano havia se apegado a ele e ele a Feliciano; tanto que o seu desejo de morrer se arrefecera, tornara-se pálido e desmaiara. Fora a primeira vez. Depois daquele episódio, tentara mais duas vezes dar cabo de si. Mas sempre que tentava lembrava que deixaria Titã sozinho, novamente entregue às adversidades do mundo, e desistia.

Era por isso que estava angustiado. Era por isso que não conseguia se matar. No momento em que Feliciano ia privar-se da existência, Titã entrara correndo no banheiro querendo a atenção de seu dono; e isso deixou Feliciano confuso. Não tinha mais prazer na vida. Queria matar-se, tornar-se leve, traspassar as nuvens e serenar no paraíso. Mas a presença de Titã anulava o intento.

De repente se acalmou, olhou para a arma em suas mãos, sentiu que tinha consigo a possibilidade de mudar a sua existência miserável, olhou para o cão, puxou-o para perto de si, pô-lo em seu colo e, com lágrimas de felicidade, o matou.

Pela primeira vez em muitos anos ele se sentira realmente feliz.

Sou

2011-02-18T13:42:00.000-08:00

Meu corpo é uma muralha que dura;
Meu corpo, uma árvore velha que existe.

Sou feito do carbono, sim, mas também
Do pó que os séculos juntaram sobre outro pó.

Porém minha alma, essa é filha do impalpável, dos anseios mais
[recônditos, das horas de imaginação.
Minha alma, a folha que destaca-se do galho,
O sol que vem pra consolar a chuva e sorrir aos animais.
(Ó minha alma amarelecida, quão delicada é a sua aparência!).

Sou, portanto, feito do carbono, sim, mas essencialmente, mas
[principalmente
Do sopro milenar de todas as existências,
Forte, vigoroso e verdadeiro.

Pedregulhos

2011-02-17T12:21:00.001-08:00

Cheguei onde não devia ter chegado.
Quis viajar e não devia ter viajado.
Deus disse: “A estrada é pedregosa e há muitos demônios no
[caminho”.

Deus é o culpado.
Devia carregar a amargura em seus ombros.
Em vez disso, faz minha alma tremer de esperança.
E é tanta a que a minha alma sente que meu corpo não aguenta e
[desfalece.

Deus tem o que quer:
Um rebanho crescente à sua igreja.

Meus dois novos blogues!

2011-02-03T11:52:00.000-08:00

Olá, poetas, contistas, cronistas, blogueiros das letras portuguesas! Meus cumprimentos a todos! Quero apresentar a vocês meus mais novos blogues.

O primeiro, intitulado Bocas do Purgatório, é um blogue de humor, isto é, onde pus e porei meus poemas mais irônicos, mais críticos; tudo com jocosidade, para causar no leitor as cócegas que levá-lo-ão ao riso, inda que tímido. Espero que ele, o blogue, possa lhes proporcionar prazer e graça, como a mim, quando o componho.

O segundo blogue, intitulado Buraco de Amavios, é um espaço destinado aos meus poemas eróticos; e mesmo estes possuem certa hilaridade. Transpassada a barreira do pudor, tenho certeza que poderão se deliciar com eles e sentir o prazer de suas rimas.

Anseio, portanto, por sua visita aos meus novos cantos internéticos, por sua apreciação, mas inda mais pelo regozijo de sua leitura.

Grande abraço a todos,

Rodrigo Della Santina

Insanidade

2011-02-02T04:52:00.001-08:00

Guardo minha insanidade nas páginas amarelecidas de um livro;
Deixo-a descansar do frenesi cotidiano, das pústulas da ansiedade,
                                                       [das obrigações com o futuro,
Das repetições no lar, dos berros medievais da alheia insanidade, do
                                                       [odor da insônia, sempre alerta;
Deixo-a descansar, enganada do mundo, imersa em suas sombras,
                              [sentada nos alicerces de sua própria existência;
Deixo-a fingir para si mesma a sua onipotência,
Tonitroar seus cantos, imaginar sua força, defender sua honra,
                                                                  [proteger sua voz;
Deixo-a sucumbir à vaidade, sentir a inveja, mastigar a angústia,
                                  [contorcer-se em fúria, alcançar a glória;
E quando tudo isso acaba, como um ciclo natural da vida,
Desenho com versos toda a sua existência onírica e, como um ser
                                                       [vivente do Olimpo, repouso.

***

Fábrica de Letras

O cavaleiro — oferta

2011-01-27T15:05:00.001-08:00

Isto porque não sou mais necessário:
Minha lança é ferrugem; meu escudo,
Papelão. Porque lá no fim de tudo
No’ há mais, Teseu, no’ há mais um Minotauro.

O cavaleiro

2011-01-19T13:18:00.001-08:00

Andei outrora por um chão de terra:
No punho, a lança: na armadura, o emblema
Da glória antecedente, cuja pena
Marcou, sem ter inveja, a história eterna.

Lutei contra dragões numa caverna:
Lutei contra gigantes, com centenas
De nobres cavaleiros e a centelha
Do resplendor da morte erguida era.

Porém, no derradeiro embate, a lança
Quebrou-se e se teceu da sorte o fio.
Não tenho dessa queda uma lembrança:

Não sei como se deu: sei que existiu:
Que a glória me seguia em minha andança:
E agora, como vês, daqui partiu.

Um conde

2011-01-07T20:59:00.000-08:00

Vem, passarinho, vem cantar a pedra
Onde escondido o meu castelo está.
Traze cinzéis e traze pergaminhos
Que meus caminhos eu já vou talhar.
Não quero ser mais um confuso aedo.
Eu quero ser um conde d'além-mar!

Oh que saudade...

2010-12-27T14:34:00.000-08:00

Quanto eu senti
Quando pequeno,
Olhando o céu,
Deitado ao mar!
Eu perscrutava
Todo o universo,
Que ia sereno
Em meu olhar.

Eu tinha o vento
Sob meu comando,
Bailando grácil
De lá pra cá.
E não cuidava
Em outra coisa
Que o mar dançando
A me embalar.

Eu via as nuvens
Formando cenas
De eras remotas,
De heróis sem par.
Mostravam histórias
Inspiradoras:
Frágeis donzelas,
Corcéis do ar.

E eu me sentia
Um Amadis,
Um Lancelot,
Um Galaaz!
Abria os braços,
Fechava os braços...
Fazendo, assim,
Ondas do mar.

O deus do tempo
Não existia.
Não existia
O deus do mar.
Eu era um deus,
Eu tinha um reino
Que não ouvia
Grendel gritar.

Mas veio a chuva
(Cruel Morgana)
Essas histórias
Me desmanchar.
Turvou-me a vista,
Murchou-me o peito,
Ficou minh’alma
A naufragar.

Hoje, mortal,
Anjo caído,
Tenho uma ilha
Além do mar.
Nela botei
Minhas lembranças.
Tenho saudade
De no’ estar lá.

Quando não vi o Papai-Noel

2010-12-22T17:31:00.001-08:00

Não lembro exatamente que idade eu tinha. Lembro que morávamos num apartamento em São Paulo e que era época de natal. Minha mãe havia montado a árvore ao pé da janela, pra facilitar pro bom-velhinho, escrevêramos as cartas pedindo sei lá que brinquedos e agora nos divertíamos ali, à mesa de jantar.

Aquele dia foi bastante alegre pra mim; e se eu não tivesse caído no sono teria visto o Papai-Noel saltar de minha janela.

Mas não foi por isso que não o vi; nem meu natal foi vazio de imaginação.

Eu ainda tinha sono quando minha mãe me acordou e aos meus irmãos dizendo que ouvira o Papai-Noel. Fizemos silêncio e ouvimos o som de suas botas pisando o chão da sala. Nítido. Inconfundível. Saltamos da cama. O apartamento estava escuro; só a luz do corredor e a árvore de natal iluminavam o recinto.

Quando chegamos lá, meu pai estava à janela, apontando para o céu, dizendo que o Papai-Noel acabara de entrar no trenó e sair voando na direção que seu dedo apontava. Lembro que fiquei com aquela sensação de angústia, de quem nadou e morreu na praia. Queria muito ver o velhinho. Mas meu pai nos colocou na janela, que talvez víssemos o trenó passar, distante, de volta pro Pólo Norte.

Não vimos. E eu relutava em sair da janela. Temia que na hora em que saísse ele, o Papai-Noel, passaria por ela e eu perderia a chance de vê-lo. Restavam, porém, os presentes; e estes, por fim, me convenceram.

Lembro ainda da sensação daquele dia, de como a pouca luz contribuiu para estimular minha imaginação e me fazer sentir a magia do momento; de como as ideias simples de meus pais construíram o chamado “espírito de natal”.

Hoje, que já não sinto mais o encanto dessa data, tenho tal lembrança bem guardada em mim.

Ela foi intensa, alicerçou meu espírito; e eu gozo em rememorá-la, como a um passado de mistérios que nunca deve ser esquecido.

Colcheias

2010-12-20T14:30:00.000-08:00

Não tenho versos pra compor o pêndulo,
A marcha indestrutível do organismo.
Meus versos são pra quem tem sono; e, o tendo,
Eles o afagam como canta o cisne...

Vozes do Tártaro

2010-12-18T14:26:00.000-08:00

Eu ouço as vozes murmurantes do mormaço
Me torturando, me marcando como gado.

O vento amarra meu destino em meu pescoço
E eu caio ao Tártaro, sem luz, como um passado.

Chove lá fora

2010-12-17T12:42:00.000-08:00

Chove lá fora a voz de um anjo aflito.
Cai à janela, delicadamente,
O seu pudor, o seu desejo, implícito,
Aos meus olhos fazendo um lindo enfeite.

O sequestro de Lázaro

2010-11-09T16:57:00.000-08:00

De olhos vendados e braços às costas, Lázaro reconhecia agora o recinto.

Era um quarto pequeno e vazio. Havia uma porta à sua direita que servia de entrada e saída aos seus seqüestradores. O chão era azulejado, mais ou menos como os azulejos de cozinha, e uma janela à esquerda deixava entrar algum ar.

Tinha 33 anos. Morava com sua irmã mais nova na casa que seus pais lhe deixaram e trabalhava como faxineiro numa empresa de computadores. Não tinha estudo nem dinheiro. Não era bonito ou atraente e seu QI era abaixo da média.

Penalizava-se ao ver sua irmã varrendo a casa ou cozinhando para ele, como uma empregada. Cria que era seu dever como irmão mais velho cuidar dela (prometera-o à sua mãe), dar-lhe mais dignidade, dar-lhe o estudo que não tivera, mais respeito diante das outras pessoas, roupas boas e bonitas e tirá-la dessa vida lamentável que levavam.

Via a languidez assentar-se em seus, dela, olhos quando se punha a lavar a louça, a arrumar a casa, a cumprir a rotina doméstica. Mas o que ganhava mal dava para comerem. Às vezes, a via feliz, falando de uma vida melhor, de como as coisas um dia mudariam e o vento sopraria em seu favor, de como ele arranjaria uma senhora bem ajeitada e ela, um homem honesto e carinhoso, e os quatro seriam felizes para sempre, e se encontrariam todo domingo para um churrasco em sua casa preparado por seu marido, que era homem honesto e experiente.

Ela não sabia (como o poderia?), mas fora nela que Charles Dickens se inspirara para criar a sua Meg.

Nesses momentos, Lázaro sorria-lhe e dava-lhe corda. Pensava que era melhor essa felicidade fugaz que toda a tristeza que tinham, que essa repentina felicidade era uma bênção e ele não podia negar-lhe a ela esse raro momento.

Mas na realidade se sentia impotente. Chamava-se a si mesmo burro, inútil; que a culpa, afinal, era sua por não ser inteligente e sabotar sua própria vida e, conseguintemente, a de Madalena.

Dizia consigo que ela não merecia isso, que nascera para muito mais. Era um pêssego apodrecido, não pelo decorrer natural do tempo, mas pelas imposições que a condição de sua vida a impelia. Era bonita, fresca, doce, meiga. Certo é que não era uma atriz de cinema ou novela, mas quem, na vida real, o é. Era bonita. E isso o que importava.

Um dia decidiu que deveria casá-la. Começaria devagar. Arranjar-lhe-ia um namorado e o tempo faria o seu dever: poria os ponteiros às horas, aos minutos e aos segundos e os faria girar como costumam.

Mas o plano não saiu como a encomenda. O namorado arranjado a usou e humilhou, traindo-a com amigas ou vizinhas, abusando de sua simplicidade.

O que era para torná-la um pouco mais sorridente a deixou mais abatida.

Nessa altura do campeonato que Lázaro foi seqüestrado.

Saía de seu emprego e fora surpreendido por três homens, que o jogaram num carro e o lançaram naquele quarto.

Nos primeiros minutos do seqüestro, o desespero entrou-lhe a fundo na alma, enfiou-lhe o dedo na ferida e o fez crer na própria efemeridade.

Iria morrer então. Era certo que não era pessoa importante, rica, influente (e só mais tarde atentaria para isso como motivo para o seqüestro), mas era um ser humano, ainda jovem, digno, honesto, trabalhador, capaz de ser gentil, compreensivo e amigo. Não era, portanto, possível que lhe fosse ceifada a vida assim dessa maneira.

Dentro de si, dois pequerruchos, imagens e semelhanças de seu feitor, filosofavam com veemência. O mais agitado, impulsivo, tentava convencer o outro, mais abatido, debilitado, de sua verdade. Gesticulava, queixo erguido, olhos faiscantes (orgânico Camacho!), andando de lá para cá no corpo de Lázaro, falando, e defendendo, e demonstrando. De quando em quando, segurava nos ombros do outro e, como que fosse matá-lo, sacudia-o, como se quisesse desmontar seu cérebro e remontá-lo à sua maneira. Mas o outro, sempre mortificado, apenas meneava a cabeça e afundava nas mãos o rosto. Afirmava que nada poderia ser feito, que a morte era a última solução da vida. Mas o primeiro, refutava-o e asseverava que se deixar morrer era o mesmo que suicidar-se e o suicídio era algo abominável. Tamanha era a filosofagem que se dava entre os dois que ela ganhou força e foi sair à boca a ao rosto de Lázaro.

Nada ele via, nada conseguia ouvir. Imaginava, tal como estava, que queimá-lo-iam vivo, como àquele mendigo. E que era ele afinal senão um mendigo também? Um mísero, sem perspectiva, sem sonhos, quase sem sono, cujo objetivo na vida era subsistir. Imaginava; e o medo era um monstro da infância escondido debaixo da cama.

Como não vinha ninguém ter consigo há quase três horas, pensou que talvez não fossem matá-lo mas apenas torturá-lo. E esse “apenas” causou nele muito mais terror do que a ideia de tortura. Cuidava que fossem lhe dar choques que lhe queimariam o cérebro e fariam os olhos saltarem das órbitas. Que, antes, o fariam perguntas que ele não saberia responder, talvez porque o interrogante falasse outra língua ou porque fosse mesmo burro demais para entendê-las.

Iria morrer. Não mais veria Madalena. Deixá-la-ia ao deus-dará. Não haveria um homem neste mundo que a quereria para esposa. E ela cozinhava tão bem, era tão prendada! Além disso, era bonita, não como as moças da novela ou do cinema, mas bonita. E isso o que importava.

Sim, talvez fosse melhor morrer (vencera o debate o pequerrucho combalido). Não servia para nada. Madalena era quem fazia o serviço de casa. Lavava roupa, cozinhava, limpava. Ele só lhe dava o dinheiro da comida, nada mais. E isso não era coisa que ela não pudesse fazer. Prometera à sua mãe que cuidaria dela, mas era o contrário. Devia, portanto, deixá-la só; era o melhor para ela. Ela ficaria feliz. E ele também.

Quando Lázaro acordou, recebeu um peteleco no cérebro e ficou confuso. Afinal, por que ele? Por que aquelas pessoas o haviam raptado? Ele não era rico, importante, famoso nem nada. Então por quê?

Mal teve tempo de esticar seu pensamento um dos sequestradores abriu a porta e disse-lhe:

— Come; é pão.

Era um homem. Deu a Lázaro também um copo d’água e sentou-se numa cadeira que havia ali, a observar seu raptado comer com desconfiança, medo e fome.

Disse a Lázaro que não tivesse medo, que logo logo iriam soltá-lo; queriam que o governo os ouvisse; que tão cedo lhes desse atenção Lázaro estaria de volta a sua casa.

Sua voz era áspera, quase rouca, firme, reconfortante.

Lázaro quis falar algo, mas não pôde; e por fim achou melhor que se calasse; receou que o que dissesse pudesse transmudar a delicadeza do seu algoz. Mordeu um pedaço do pão e tomou um gole d’água.

Antes de sair, o homem repetiu que não tivesse medo, que logo estaria livre. Acrescentou:

— Mais tarde venho lhe trazer mais do que comer.

Aquele pão, realmente, não lhe preenchera o estômago. Mas não importava: iria viver, iria rever sua irmã, estaria novamente à rua, sem venda, com olhos, com novos olhos.

Há pouco dizia a si que o melhor era morrer. E agora estava contente que vivesse. Que curioso é o homem! Que estranha situação é a vida!

Mas o leitor há de entender que Lázaro estava em pânico: como não sabia saída para o seu infortúnio, apostava todas as suas fichas na melhor opção que se lhe apresentava: e essa opção era a morte.

Lázaro, mesmo vendado, começava a ver o que faria quando estivesse livre. Iria mais à praça nos finais de semana, levaria a sua irmã, comeria pipoca, tomaria sorvete, faria amizades, que afinal o mundo era isso, uma grande caverna onde os homens nasceram exclusivamente para tornarem-se amigos. Talvez até conhecesse uma mulher que se interessasse por ele. Sobre isso não fazia muita exigência. Não tinha cacife com que rogar melhor tratamento, nem argúcia para tanto. Apenas a queria boa, a si e a sua irmã, que lhe dedicasse carinho, ternura, que o faria também a ela.

Às quartas (faria uma economia), levaria Madalena ao cinema; deixá-la-ia escolher o filme; tomaria os domingos para si e lavaria a louça. Não era coisa tão trabalhosa. E ela merecia uma folga da casa.

Sonhou muitas outras coisas. Cresceria na empresa; completaria os estudos; compraria um cão que lhe seria fiel amigo até o seu derradeiro sono. Não sabia que raça. Mas isso faria junto de sua irmã.

Queria viver intensamente. Sentia sua alma inflar-se, desatar-se do corpo, mover-se pelo vão da janela e ganhar a rua.

Lázaro era um prisioneiro. E, como tal, idealizava.

Agora era só uma questão de tempo. Tão logo o governo acatasse o pedido dos seqüestradores, que no final das contas não eram tão maus assim, ele seria liberto. Por ora, era esperar o pão, que aquele não dera para muito.

Adormeceu. Viu-se num prado que se estendia para além do mundo. Estava descalço e pisava numa grama que, pelos vistos, tinha sido aparada há pouco tempo. Estava só. Sentiu-se confortável. O céu estava limpo, o sol agradável e o vento que soprava era gentil e lhe desarranjava os cabelos. Deitou-se na grama e deixou-se estar assim por alguns minutos, a mirar o céu e vazar a mente. Então cansou-se e se ergueu, o olhar aceso, a boca levemente aberta. Desarrumou os cabelos com as mãos, para tirar a grama que se juntara ali, e divisou ao longe uma árvore, que não se achava ali até então. Ao lado, uma pessoa. Madalena. Um pêssego apodrecido. Parecia triste. Lázaro quis correr-lhe ao encontro. E correu. Esforçava-se por chegar-lhe logo, mas seus pés não pareciam rápidos o suficiente, pois ela continuava distante como antes. Estava ansioso por abraçá-la, contar-lhe seus planos, desculpar-se por tudo que a fazia passar. E corria, corria sem nunca mover-se. Não bastasse isso, notou que atrás de si um cão de três cabeças vinha em sua direção, babando e latindo. Mas vinha lento, como se quisesse saborear a agonia de sua presa. Porque Lázaro, nesse momento, já se desesperara e apertara o passo. Preocupava-se com sua irmã, desamparada àquela árvore. E esses malditos pés que não o tiravam dali! O cão se aproximava mais e mais. E quando se preparava para abocanhá-lo como a um sanduíche, foi atingindo por uma flecha, que o fez tombar inerte. Lázaro viu na extremidade oposta à da árvore um homem baixar seu arco; e quando o fez, apertou a vista para vê-lo, ele, seu herói, seu salvador. Era um homem alto, forte, vestia um casaco preto e não tinha rosto.

Acordou assustado; e uma voz áspera lhe perguntou:

— Pesadelo?

— Sim, disse, refazendo-se.

— Trouxe refrigerante dessa vez e um sanduíche. E os pôs ao pé de Lázaro.

O seqüestrador repetiu a Lázaro que logo estaria livre, que as negociações estavam chegando ao fim, que eles estavam muito confiantes de que o governo lhes daria o exigido e todos eles logo poderiam retornar normalmente às suas vidas.

Lázaro perguntou se ele tinha emprego e ele respondeu que era mecânico. Perguntou se tinha família e ele disse que sim. Tinha um filho: dois aninhos; e o que fazia, fazia por ele, para dar-lhe uma vida melhor; que o governo havia roubado dele e de seus amigos a dignidade e precisavam reavê-la, se quisessem garantir um futuro aos seus.

Lázaro achou justo; e sentiu-se até contente por terem-no escolhido à barganha. Entendia bem da miséria. Fizera cursos quando pequeno e já adulto formara-se na desonra.

Lázaro contou-lhe de sua vida, pobre e desbotada, de Madalena, um pêssego mais que maduro, de suas ambições, de seu emprego, de seus pais.

Fazia quase oito horas que havia sido seqüestrado. Mas aquela conversa atenuava tudo. Não sentia mais o medo o atormentando; os pequerruchos dentro de si haviam se calado e um prado, enorme e sem cães, se desenhava a sua frente. Tudo iria melhorar. Aquele rapto com certeza tinha sido obra de Deus.

— Há males que vêm para bens, pensou. Não sabia direito o provérbio, mas não se importava com isso: estava feliz, como nunca nos últimos nove anos. Aquele homem que o sequestrara, de um modo estranho, não era seu algoz, era seu herói, seu salvador. Era seu amigo. Lázaro tinha certeza agora: aquele homem sem rosto de seu sonho era esse que lhe dava a esperança de um amanhã.

Escutou um estalo (terminara de comer e imaginava o seu destino) e perguntou o que era.

— Está na hora, disse o seqüestrador.

O coração de Lázaro não podia estar mais alegre. Estaria livre, veria a sua irmã, a abraçaria forte, poria nesse abraço toda a sua saudade. O futuro viria e viria bom, vigoroso, de roupas brancas e limpas, cabelos penteados e a barba feita e pousaria a mão em seu ombro e lhe diria satisfeito:

— Muito bem.

Lázaro levantou-se, sustido pelo braço do seqüestrador, que lhe desatou as mãos, e com lentor retirou a venda. Mais lentamente ainda, abriu os olhos. Havia horas que não via outra coisa que não a negrura e seus olhos ainda não distinguiam bem o recinto. Aos poucos, reconheceu a porta à direita e lembrou-se da angústia que sentira ao se achar ali nos primeiros momentos do seqüestro. Viu a cadeira, onde seu salvador e amigo devia sentar-se, mas onde agora não havia ninguém, e recordou-se do sonho que tivera. Sim, era ele, aquele homem sem rosto do sonho era este salvador da realidade.

Já enxergava melhor. Voltou-se à esquerda, procurando por seu amigo, e viu o cano de uma arma apontado para si.

O coração de Lázaro implodiu, sua alma rachou-se, seu corpo voltou ao pó.

— Madalena..., murmurou, como se o seu nome devesse sobrevir à indigência.

Pensara que ele fosse o seu herói, seu salvador, seu amigo. Ele era apenas um contador de histórias.

O beija-flor do peito azul

2010-11-07T14:22:00.000-08:00

Todos os dias eu acordo e vejo
O sol queimando as plantas do jardim.
Tomo um café; e um beija-flor feliz
Vem me mostrar seu peito azul, tão ledo!

Passo a pensar em tudo o que perdi
Por ter est’alma em languidez e medo.
Cuido que aquele beija-flor feliz
Veio trazer-me o meu desassossego.

Me trouxe mais: o tempo já distante:
As brincadeiras que brinquei contente:
As sensações que no perigo achei.

Ó beija-flor! Tu me trouxeste a idade.
Trouxeste a dicotômica saudade,
Que é tão risonha e lúgubre também.

O porquê

2010-11-05T15:49:00.001-07:00

Screvo como quem bebe uma cachaça.
Isto é, para aplacar em mim a fúria
De um lêmure aturdido, de tortura
Uso em páginas em branco, passo a passo.

Quero fazer um verso ao mundo grácil;
Marcar, como de um quadro a assinatura,
O rosto desse deus que o orbe segura
E ser da relevãncia um novo braço.

Quero, porém, mais do que tudo, mais
Do que esse lêmure e esse deus, eu quero
Screver, não por vaidade ou precisão;

Quero escrever porque sei que o fugaz
É tão eterno quanto à história; um mero
Pontilhado nas raias da Ilusão.

O anjo que queria morrer

2010-11-03T07:31:00.000-07:00

De cócoras no topo de um arranha-céu, os braços pensos sobre os joelhos, um anjo olhava com tristeza para a avenida abaixo, onde pessoas andavam para lá e para cá apressadas, aturdidas. Tinha as asas abertas, a exibirem-se, galhardas, imponentes, como a dizer que ali se achava o senhor do ar e até dos antigos deuses. Seu único defeito, se assim podemos dizer, já que o mesmo só lhe acrescentava ainda mais a beleza, era ter chamuscada a ponta da asa esquerda, ponta esta muito similar ao lóbulo da orelha humana.

Peço-lhe calma, meu leitor, que retenha ou suspenda essa primeira impressão que a palavra “tristeza” lhe causou e veja que tal sentimento, que alguns afirmam não possuir um emissário de Deus, não tinha por base a prosaica e ignóbil condição humana de estar no mundo, e sim a sua própria.

Já fazia anos que ele estava descontente com sua existência angelical. Tentara por três anos consecutivos livrar-se de sua eternidade libertando-se de suas asas. Tentara, usando dos poderes que Deus lhe conferira no ato de sua criação, primeiramente, despregá-las de suas costas; não tendo sucesso, tentou queimá-las no fogo infernal. Como resultado, ganhara aquela pecha. Descobriu, então, que não poderia se livrar delas; que eram parte intrínseca de sua existência; que Deus o marcara, e a seus irmãos, assim para dar aos homens sinal de sua, deles, inferioridade e que desprezá-las seria, pela vontade divina, uma desonra e um insulto, não só ao Pai mas também a si mesmo, como ser angélico e sublime que era.

Seria de se esperar, portanto, que por esse ato de descontentamento, de negação a Deus em sua total consciência como Criador, que o nosso anjo recebesse uma reprimenda. Mas ao contrário: Deus estava condoído de sua miserabilidade. Sentia-se impotente ante a dor do filho. Ansiava por vê-lo em paz. Em verdade, Deus, nesse exato momento, cuidava que talvez sua vontade não fosse a melhor coisa para a sua prole. Quando trouxera ao seu mundo esses seres assexuados, não imaginara que talvez eles não quisessem existir; pensara que, tendo lhes dado a dádiva da vida, só por isso eles lhe seriam gratos; mais do que isso: que seriam plácidos e contentes.

Mandou-lhe então uma mensagem: o Pai o criara para ser anjo: ser belo, elevado, altivo; e que, segundo as regras dele, nada poderia fazê-lo ser o que não seria; que o único modo de se eximir da criação era morrendo.

O peito do anjo se encheu de contentamento. Não poderia se livrar de sua eternidade, está bem, mas não precisava suportá-la em seus ombros.

Buscou meios com que executar seu desejo. Conversou com outros anjos de sua estirpe, com querubins, mensageiros divinos, leu livros sobre o assunto, livros nunca impressos por mãos humanas, que tratavam muitas vezes dos deuses de outrora, e descobriu que a única maneira de dar cabo de sua ambição era perdendo a fé naquele que o criara.

Deus havia se enganado. Quando enviara a mensagem ao anjo abatido, usava de um jogo psicológico: queria que, com a ideia de morte, o anjo percebesse o quão relevante era sua existência e fosse mais grato e feliz por isso. Se antes sua onipotência havia falhado, agora o que falhava era a sua onisciência.

Aquela descoberta veio trazer mais alegria ao nosso anjo. Em verdade, ele nunca havia visto Deus, nunca ouvira a sua voz, nem vira nada que pudesse provar sua existência; apenas conhecera-O por intermédio dos chamados “mensageiros”. E isso, afinal, não era prova alguma.

Subiu ao topo do arranha-céu e, deitando a cabeça ao peito, principiou a lembrar das mazelas que vira, das atrocidades já cometidas, dos atos de egoísmo, dos assassinatos, das traições, da fome, dos pecados capitais, das doenças, do tédio, da ignorância, em todo o tormento existente.

E foi aqui, e foi assim que nos encontramos com ele pela primeira vez, meu leitor. Foi aqui que o vimos de cócoras, braços pensos sobre os joelhos, com os olhos imersos na amargura.

Foi aqui que o nosso anjo começou a morrer. Já podia sentir seu coração estiolar-se, enegrecer-se, diminuir-se, as asas perderem o viço e, tímidas, penderem inanimadas. Não demorou muito para que todo ele fosse consumido pela descrença.

Sem forças, como se um sopro anônimo e amigo lhe empurrasse, o anjo pendeu para frente e quedou, já morto.

Era um anjo incomum, descontente. Queria ser mais do que era. Não queria ser o que era. E tornou-se para sempre inexistente.

Ambígua

2010-11-01T18:30:00.000-07:00

Mas que palavra doce e ao mesmo tempo
Amarga é esta que me vem agora
Ao peito fazer, por doce, o meu tormento
E, por amarga, um’hora mais gostosa?

Que palavra é essa que em minh’alma forma
Imagens de inocência, num momento,
Daquilo que me trouxe orgulho e glória
E do que, noutro instante, eu me lamento?

Que palavra insensível e delicada
Me faz querê-la aos olhos e aos ouvidos
E dos outros sentidos afastada?

É o ponto de partida e de chegada,
De onde parte o desejo concebido,
Que chega parcialmente terminado.

O caruncho

2010-10-28T13:09:00.000-07:00

De olhos fechados caminho ao futuro.
Não como a folha que ao deitar no rio
Não lhe pergunta: “Aonde vais? Partiu
Teu coração alguma deusa impura?”,

Mas como o cão cuja coleira o empurra
Ao sacrifício, sem angústia ou frio.
Todos os dias eu acordo e crio
Uma atmosfera de esperança e cura.

Quero entreter por um momento os deuses
E respirar um pouco de saudade.
Mas o futuro vive à espreita; e os meses

Vão carcomendo as bordas da vontade;
Como o caruncho, que, inda morto, às vezes,
Retorna e continua a atividade.

O matador de pernilongo

2010-10-25T10:24:00.000-07:00

Sua profissão era a advocacia. Tinha um modesto escritório, que dividia com outro advogado, na Avenida Brasil. Atendia os casos da área cível, porque desde o começo de seus estudos nunca se interessara pelas outras áreas, especialmente a criminal. E esta era justamente a especialidade do seu sócio.

A parte que nos interessa desta história se inicia com Romualdo em sua mesa, recostado em sua cadeira, olhando para o horizonte, batendo caneta. Lembrava-se de seu passado. Na sala ao lado seu associado conversava com a mãe de um homicida condenado à prisão perpétua.

Eu não disse, mas Romualdo era avesso à defesa criminal por conta do que lhe dissera sua mãe, quando menino, na ocasião de terem libertado o assassino de seu tio, que “quem defende bandido, bandido também é”.

Mas os negócios de Romualdo não iam bem; e o dinheiro do societário era de grande ajuda. No fundo, Romualdo se sentia culpado, por sua mãe. Mas não era nisso que ele pensava agora.

Acabara de achatar um pernilongo em sua mesa e lembrava-se dessa sua habilidade.

Aos 16 anos mudara-se para o interior. Seu pai arranjara um emprego melhor; e a mudança se fizera necessária. Não estava acostumado com a pacatez de uma cidade interiorana, nem com os cães, e gatos, e mosquitos que a todo o momento circulavam pela casa. Mas o que mais lhe incomodava eram os pernilongos. Não conseguia dormir direito com eles zumbindo em seu ouvido. Tinha por vezes que acender as luzes e matá-los. Mas eram tão rápidos que essa empreita demorava horas; e a aurora já despertara quando ele finalmente ia dormir.

Passou a trancar o quarto para impedir que as muriçocas entrassem. Mas sua mãe, que não gostava de casa fechada, abria-o; e lá se ia seu sossego noturno. Teve, então, de ganhá-lo com as próprias mãos. O início foi penoso; os fincudos lhe davam um baile. Mas com o tempo aprendeu a se adiantar a eles e não havia um que lhe escapasse ao tapa. Ficou tão bom em matar pernilongos que sua simples presença já os fazia adejar.

Entrava por esse tempo na faculdade de Direito. Mudara-se para um pequeno apartamento na Nove de Julho, deixando seus pais no interior.

Um dia, foi pego por um amigo a matar um pernilongo que voejava acima de sua cabeça. Ficou envergonhado. Mas o amigo achou aquilo extraordinário e no dia seguinte toda a faculdade já conhecia a insólita habilidade de Romualdo, o “matador de pernilongo”. O que para ele era um simples ato de sobrevivência noturna, para os outros era um talento apreciável.

Soube então que todo mundo sofria com pernilongos, mas que para terem um sono tranquilo, usavam repelentes elétricos, que, embora eficazes, prejudicavam a saúde. Pode-se ver, portanto, o motivo da popularidade de Romualdo. Era um homem saudável, não sucumbido às mazelas tecnológicas modernas, que dormia bem. Tudo graças a sua habilidade de matar pernilongos.

Ganhou admiradores e admiradoras em todo o campus. Passou a ser respeitado, inclusive como futuro advogado que seria. Que com certeza seria um grande advogado. Arranjou uma namorada, dentre tantas pretendentes que se ofereciam a ele. E isso tinha sido a melhor coisa que sua insignificante habilidade lhe trouxera. Não era muito bonito, nem muito inteligente. Mas tinha também um coração, que pulsava de desejos, por mimos, olhares, afagos.

Que na verdade Romualdo não se interessava por Direito. Sempre quis ser marinheiro. Sempre ansiou por ir ao mar, sentir os salpicos da água, a força do vento em sua face, correr o mundo, conhecer novos lugares, novas gentes. Mas seu pai lhe dissera que isso não lhe daria dinheiro; que a medicina ou a advocacia sim; e que ele tinha de pensar no futuro, para ter uma vida melhor do que a que ele próprio tivera até então; para dar uma vida melhor à sua esposa e filhos. Então veio a advocacia, que era, segundo os olhos de Romualdo, o menor dos males.

A faculdade toda murmurava seu nome, exaltava sua habilidade. Romualdo, talvez para fugir ao pesar de não ter seguido sua ambição, a fim de supri-la, aceitava agora os elogios que lhe dirigiam, a importância que davam ao seu diminuto talento, estufava o peito, içava o queixo e deixava os olhos cintilarem.

Era chamado pelas professoras a salvar-lhes não só de muriçocas, mas também de baratas, ratos e sapos que às vezes surgiam por ali. As estudantes também o faziam, mas apenas para tentar conquistá-lo e roubá-lo de sua namorada. Não tinham sucesso. Não porque Romualdo não se envaidecesse e entendesse seus sinais, seus jogos de sedução, mas porque sua pacatez, querendo ele ou não, muito própria dos interioranos, o fazia imóvel. E assim deixava-se ser adulado por elas; que, afinal, isso era apenas um jogo sem prejuízo. Havia desconstruído o mundo de Deus: juntara céu e mar novamente e o reconstruiria de um modo totalmente seu. Que do mesmo modo que nos reconhecemos no outro, o outro pode, por meio de palavras caras ou insípidas nos forjar a nós, se prontos não estivermos.

Agora ele estava sozinho em sua sala, recostado em sua cadeira, olhando para o horizonte, batendo caneta, com o pernilongo acaçapado em sua mesa. Ouvia seu sócio falar na sala ao lado e pensava na insignificância que era para ele o ofício que seu parceiro exercia com tanto entusiasmo.

Irritou-se de súbito com ele. Deu um tapa na mesa e desculpou-se em seguida dizendo ter batido a cabeça.

Em verdade irritara-se consigo mesmo. Já fazia quatro anos que terminara a faculdade e exercia uma profissão aborrecida. Tomou de seu paletó, deu ainda uma olhadela ao pernilongo morto e, sem dirigir palavra ao sócio, saiu.

À noite, após o banho, tentou relaxar. Deitou-se em sua cama e fechou os olhos. Pensava agora em como teria sido sua vida se tivesse escolhido a marinha. Mas seus pensamentos não puderam voar para tão longe, desenhar-se no ar e formar figuras que nem o mais poderoso dos deuses é capaz de fazer. Um pernilongo veio interrompê-los. Mal sentiu a picada, Romualdo deu um tapa em sua mão e ceifou a vida do intruso. Sem esse incômodo, pôde serenar a mente e dar vazão aos pensamentos começados, que depois de algum tempo se libertaram e fugiram pela janela.

Dois dias depois, o associado de Romualdo bate à porta de seu apartamento. Mas no quarto, com o pé direito inchado, Romualdo está morto.

Ó sublime Éter! Ó Bafo divino! Ó Terra-Mãe! Ó Sol, senhor de olhares crepitantes! Que fragilidade, que insignificância é a vida humana! Então Romualdo era alérgico a picada de pernilongo. E tendo ele coçado a ferida enquanto dormia transmitiu ao seu corpo bactérias que causaram a infecção que o matou.

Pobre Romualdo. Pobre matador de pernilongo. Passou tantos anos combatendo, lutando contra o seu próprio destino e, num momento em que ansiava por uma vida de sonhos, foi cair diante daquele.

No enterro estavam presentes seus pais, seu parceiro de escritório, com a família, e alguns colegas de faculdade, que ainda se lembravam de seu formidável talento.

A homenagem foi taciturna. Apenas o padre proferiu as palavras santas e a mãe verteu lágrimas mais ruidosas.

Na lápide a seguinte inscrição:

Romualdo Pereira Santos

14 de janeiro de 1980

† 25 de outubro de 2010

Morreu de ironia

O ser

2010-10-21T16:59:00.000-07:00

É-me domada a força do Mistério:
As sombras reluzentes me conduzem
À sensação do mais torpe Hemisfério...

(Eufrone e Tioneu, como introduzem-
-Se às sombras [Evoé!], de Juno vencem
As importunações, que lhes abusam).

Os silfos, furibundos, que pertencem
À Genética Classe de Saturno,
E da apolínea Héspere não sentem

Os mortos naturais do deus noturno,
Os gestos relatavam humanados
Ao Tempo, que de escuro era diurno.

Quebravam-se as pupilas; e, quebradas,
As refrações de um exalar noturnas
Lhes foram pouco a pouco assinaladas,

No tempo em que faltavam criaturas...

Cabeça de Medusa

2010-10-20T15:37:00.000-07:00

É teu sangue jorrado, não tua morte propriamente dita, que me alegra,
Medusa, que me deixa comovido. Sei que não querias tal destino,
Que a culpa de tudo é de Atena; mas meu coração não vê o passado:
[pega
A sensação do instante e compõe sua tranquilidade. E não posso culpá-
[-lo,
Teu olhar ainda petrifica tudo. Mas posso lhe explicar o motivo
De minha alacridade. Perseu. Sim. Também como ele, derrotei, venci
Minha lassidão (essa inimiga de meu Canto); e, como o teu cavalo alado,
Eu fui cantar ao Mundo; e esse cantar, esta Canção, é o teu olhar a ti.

Coisa

2010-10-19T18:39:00.001-07:00

Trata-se de uma coisa que eu não sei bem como contar, pois como relatar uma coisa?

Tudo o que fazemos é uma coisa diferente da que os outros fazem, apesar de ser continuamente a mesma coisa.

Suponho que meu entendimento não esteja alcançando o seu. Mas é precisamente esse o caso.

Quando se fala em “coisa”, entende-se como algo abstrato; mas não deixa de ser concreto para aqueles que a pronunciam.

“Coisa” se apoderou da linguagem popular: qualquer designação não bem abrangida no mundo linguístico, “coisa” a substitui. Ela, por comportar um significado vário, não possibilita a inclusão daquele que não partilha do mesmo assunto e, portanto, contrai um caráter íntimo, significando significado apenas para os significantes da coisa. Por outro lado, fomenta imprecisão, já que “coisa” só é compreendida na familiaridade.

Enfim. “Coisa” resume-se como língua singular a todos, como a música, a pintura, o teatro, a literatura, e que, possivelmente, ficará incumbida de conjugar nossa gramática: eu coiso, tu coisas, ele coisa, nós coisamos, vós coisais, eles coisam.

Um incentivo à vida

2010-10-17T11:25:00.001-07:00

Escrevi um livro de mentiras. Publiquei-o.

Na noite de autógrafos, uma senhora se aproximou de mim, com meu livro em mãos, e perguntou-me: “Que razão você me dá pra eu comprar este livro?”.

Eu não sabia o que arrazoar. Ela continuou: “Porque já que este livro é uma mentira, qual a razão para eu comprá-lo?”.

Então lhe disse: “Não há razão por que comprá-lo”. Ela pareceu aliviada, mas duvidosa. “Porque não há razão na vida”.

Ela, naturalmente, atarantou-se. Não com a madureza infesta com que lhe redargui, mas com a imponência poética da mesma.

Deu-me o livro que o autografasse e, colocando-o debaixo do braço, conferiu lugar ao próximo leitor.

Perséfone

2010-10-14T21:53:00.001-07:00

Como saciar a dor, ó Perséfone, cuja mãe é a paixão?

Não a paixão dos fracos ou dos rendidos,

Dos loucos assisados, dos homens ignaros, dos gênios levianos,

Mas dos bravos descendentes de Aquiles,

Dos honrosos herdeiros de Ulisses.

Como saciar a dor cuja causa é o prazer, ó Perséfone?

O prazer dos defensores, dos desbravadores, dos sensatos, dos
[justos, dos atormentados mas destemidos.

Dize, ó Perséfone, tu que foste arrancada do seio de tuas flores
[para comer romãs na eternidade,

Tu que, como Eva, foste enganada e condenada à saudade e ao
[lamento,

Dize: como fizeste para saciar a dor, ganhar a complacência de
[Hades, a generosidade de Zeus e te manteres viva estando morta?

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O pêndulo

2010-10-13T16:21:00.000-07:00

Dentro da noite ouço o pêndulo do tempo,

Dos dias inúteis, das horas inúteis, dos sonhos improfícuos, da realidade

[inexorável.

Ele vem vindo, o futuro, vem chegando lentamente,

Tranquilo, consciente, esperançoso,

Vem murmurando as minhas frustrações, as minhas decepções,

As minhas falhas, meus projetos incompletos, meus desejos arrasados,
[minhas lutas denegadas,

Minha ânsia de viver, de lutar, de escrever, de conhecer, de ficar, de
[estar, de ser, de querer, de morrer,

Minha insegurança, minha impaciência, minha raiva,

Vem marchando, solitário e útil, de coturno e metralhadora,

Entoando a canção do infinito, vem marchando como um relógio.

Afundo a cabeça no travesseiro. Mas é inútil.

Dentro da noite ouço o pêndulo do tempo.

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O anjo

2010-10-12T11:43:00.000-07:00

E os dias passam, como a saudade que se alonga.

Tudo em meu redor é preto e branco. Só a grama é verde... a égua, parda... a acerola, rubra... o joão-de-barro, barro... como quando eu nasci.

Quando nasci, Deus descera de seu trono. Fora espairecer.

Um anjo alegre, brincalhão e esperto, tomou o seu lugar. Deu ordens aos mercúrios... fez serenata à Virgem... jogou água em Cristo... construiu um novo lar.

Quando Deus voltou, encontrou o Céu todo mudado. E viu que estava bom.

Quando nasci, um anjo alegre, brincalhão e esperto, veio ficar junto de mim porque Deus quis.

Mas hoje, na imensidão desta cinzenta esfera, não vejo mais o luminoso pássaro. Tudo em meu redor é preto e branco. Só a grama é verde... a égua, parda... a acerola, rubra... o joão-de-barro, barro... como quando eu nasci.

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Canção dos desgraçados

2010-10-10T14:07:00.000-07:00

No dia do meu nascimento
Deus estava cansado de esculpir.
As mãos sujas de barro,
Pensas no trono de mármore.
Não terminou sua obra,
Não lavou as mãos.
Apenas deixou-se ser o que era
Antes da criação do mundo.
E com certa indiferença,
Muito semelhante à dos desgraçados,
Legou-me esta alma exausta e inerte.

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Sisifeia

2010-10-08T13:02:00.000-07:00

Não tenho certeza, mas este meu ser intemporal vive em constante luta com a iminência de surtar. A causa dessa angústia é o efêmero, a incessante busca pela alacridade.

É que este meu ser intemporal não sente a sua essência transbordar emoção, realizar-se plenamente na matéria; a opacidade toma as rédeas da vivência e faz este meu ser amuar-se.

E não há nada que se oponha a essa realidade. A solução é se integrar aos fragmentos da existência e prosseguir naquele embate.

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A substância do meu ser

2010-10-06T12:59:00.001-07:00

Vive caída a substância do meu ser. E a transparência, a lúcida razão de olhar, é o que motiva esta existência poética.

Tal existência é a minha condição insatisfeita.

Acaso irei sentir o alívio de existir ou só a esperança de...?

Sinto a fragilidade cutucar meu corpo e acostumar-me à pacatez. Almejo a perfeição imaginada, mas a exiguidade me domina a alma e inutiliza meu pensamento.

É o receio da instabilidade, é a sensação olímpica da existência, a presunção que se enfraquece ante o fugaz e me condena à confusão da realidade.

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Luíza

2010-10-04T12:19:00.000-07:00

Relendo uma crônica de Rubem Braga, “Rita”, lembrei-me de um sonho que tive há tempos.

Fabi, minhas enteadas, minha sogra e eu estávamos no que parecia ser um enorme e amplo shopping. Andávamos por um largo corredor, cheio de gente indo e vindo, olhando as vitrines, conversando nos bancos de madeira, risonha, séria, entediada, impaciente, jubilosa.

Passeávamos, sossegados. Eu olhando os chocolates, as quatro papeando sobre roupas, sapatos, bolsas, vestidos. Devia ser um sábado. Era de tarde e estava um tempo fresco.

De repente a Fabi e a minha sogra entram num café para ir ao banheiro. Minhas enteadas somem e eu fico sentado num meio-fio que surgira ali simplesmente.

Foi quando dei por falta de algo. Mais precisamente de alguém. Cávis. Meu pequeno filho havia desaparecido.

Quando contei este sonho a Fabi, ela me perguntou por que “Cávis”, que era um nome estranho, se era nome; e eu só sabia que ele era uma junção de Camões com Avis, da dinastia portuguesa.

Todo mundo ficou sabendo desse sonho; e por algum tempo troçaram de mim. Não fiquei chateado. Mas minha avó até hoje acredita que porei o nome do meu filho de Cávis.

Não terei um filho. E ele não se chamará Cávis. Se uma criança vier, será uma menina. E se chamará Luíza.

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Enchente vitima mais um

2010-10-01T09:34:00.000-07:00

Por Rodrigo Della Santina

- repórter local –

A chuva de ontem, 23 de janeiro de 2004, provocou enchente que alagou a parte baixa do bairro guarulhense próxima ao aeroporto de Cumbica. Uma pessoa morreu e 19 ficaram feridas.

Conta-se que uma gestante, na tentativa de fugir da enchente, tropeçou e foi levada por ela. Dois homens, moradores do bairro, a socorreram e a gestante agora passa bem.

O mesmo ocorreu com um senhor de 72 anos, Francisco, que tentava atravessar uma ponte, de estrutura frágil, no momento quando foi arrastado pela enchente. Teve alguns ferimentos, mas passa bem.

Para se protegerem, os moradores derrubaram o muro que separa o bairro do aeroporto. Mas inda assim tiveram suas casas destruídas e seus pertences levados pela enchente.

Isso ocorreu por volta das 16h. O resgate fora chamado, mas só compareceu ao local às 19h, deixando o mesmo aproximadamente às 21h, alegando “insuficiência de recursos”.

A Prefeitura informou que não poderá ajudar a todos com comida, higiene e moradia, pois o número dos vitimados ultrapassa a capacidade de socorro estabelecida por ela a esses casos. “Não possuímos recursos suficientes para abrigar a todo mundo e fornecer-lhe alimento e asseio. Nossa capacidade é limitada”, disse Pietá.

Os moradores são acudidos pelos de outros bairros, que lhes dão comida e abrigo da maneira que podem. Porém, muitos ainda se encontram sem auxílio.

Morte

Humberto Silva, 35, foi a única vítima fatal da enchente.

Conta-se que enquanto os outros tentavam se salvar, ele saltitava, esbaforido, em torno de si, murmurando palavras incompreensíveis; e que, segundos antes de ser tragado pela enchente, ele gritou que Jesus havia voltado.

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Olhar interior

2010-09-29T19:05:00.000-07:00

Minha mente era abstrata como a arte de Kandinsky.
Nunca duvidei disso. Sempre tive na alma
A cabeça imaginando. E a minha existência, um bis
De ensejos enclaustrados. Só que agora a calma,

O conforto que me alimentava, que me dava
A confiança numa vida póstuma, se inclina
Diante da realidade e mostra-me a una estrada
Da aceitação. Que o sofrimento é o que ilumina

O perfeito; é o ingrediente necessário,
Que completa, num paradoxo harmonioso,
A lógica dos anos. E assim sendo, amparo

O diagnóstico dado e esqueço o que é fastigioso
Sem, no entanto, furtar-me à luta e às proporções
Da existência. Quero é viver de novos tons.

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Desenlace

2010-09-27T14:53:00.000-07:00

Meu peito se comprime ante a visão das horas...
Naquele tempo o meu amor era pequeno
E a ansiedade, uma esperança. O que eu esperava

Não sabia bem. Ia retendo na memória
A sensação do abraço, da risada, lendo
No presente a infinita relação da amada

E seu amante. E hoje o meu peito se comprime
De ausência e de memória... É uma vontade imensa
De esculpir no peito os ponteiros do passado;

É um sentimento de necessidade que
Me aperta o peito; é uma escassez, uma carência
Da música mais bela de ninar; é o fato

De parecer não haver no mundo outra saída;
É meu querer, é meu canário que agoniza.

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A rosa

2010-09-24T14:51:00.000-07:00

Quando, todo dia, a lua vem banhar o céu de Deus e o sol parece amiudar-se triste atrás dos montes... Quando, de mansinho, a chuva vem acarinhar meu sono e este parece encalistrado e gordo... Quando, já dormindo, ela me vem cobrir o corpo em abandono, que o vento lhe parece por demais severo... Mercúrio, todo dia, a mando de Deus, vem fazer cócegas em meu coração. E, como a rosa deixada à cama do amante, ele me deixa as asas de seus pés.

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Símbolos

2010-09-22T16:27:00.001-07:00

Na brancura macia da nudez que visto
A oliveira e a maçã fazem-se deuses da imaginação...

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A língua brasileira

2010-09-20T14:10:00.001-07:00

Num bat-papo cum colega de internet, istudante di Letras, çobre há discução çobre uma pussível língua brazileira, atravéis di um testo iscrito postado pur ele memo nu seu saite, ressebi uma inspiraçam divina du céu pra iscrevê esse testo. Num quero, meu caru amigu, di forma alguma, zombá du nosso bat-papo, qui foi intereçante, como intereçante foi, é, u açunto, queru apenas ispor im forma di palavras iscrita minhas ideia, além di podê propissiá mais alegria pra quem mi lê.

Há discusão era çobre há ezistência o não di uma língua brazileira. Ele defendia ela, eu não. Pra min u purtuguêis falado nu Brazil num é uma derivassam du purtuguêis falado im Purtugal, comu este é du latin. Há baze da língua é há mema, mudando apenas u modo como a gente falamos, qui na verdade nóis se apopria da língua dus purtugueses. Mais pra ele não.

Com tudo, após eu meditá um poco, percebi que á sim uma língua brazileira. Convivo cum ela todos us dia e só agora fui apercebê. Eu num tinha apercebido antes purque até então u nosso prezidente num tinha inçerido, o seja, tornado púbrico há forma popular di si falá. Depois qui ele feiz isso, aí eu percebi qui havia sim uma língua brazileira: essa qui nóis fala todos us dia i qui eu iscrevo aqui agora.

Por tanto, é pricizo qui nóis intenda isso i valorize há nossa pópria língua. I é porisso qui eu já tô iscrevendo dessa forma: quero ajudá há reforssá há indentidade brazileira atravéis da língua iscrita.

>>>Livro de poesia: O Limiar do Surto

A lenda da menina sem cabeça

2010-09-18T17:27:00.000-07:00

Baseado em relatos de pessoas viventes

Conta-se que por volta de 1990 uma criança guarulhense de cinco anos brincava em seu quarto quando viu sair de seu armário uma outra garotinha. Assustada, correu para a mãe e contou o motivo de seu espanto: uma menininha de vestidinho rosa lhe pedira sua cabeça para repor a que lhe tiraram.

Caso semelhante já havia acontecido em São Paulo dez anos antes, quando uma menininha de também cinco anos de idade correu aos pais, apavorada, dizendo que havia uma garotinha sem cabeça em seu quarto.

Os casos foram à mídia. Espiritualistas diziam que era resgate de outras vidas; cientistas analisavam os casos por meio de explicações que ninguém entendia mas que deviam ser lógicas; manifestantes acusavam o Discovery Channel, por passar programas de assombração; e outros, ainda, criticavam, ferrenhos, os seriados sobrenaturais da Warner Channel.

Eu, no entanto, sou o único que conhece a verdade dos casos.

Mais ou menos em 1950, Fabiana brincava com sua filha — de cinco anos —, Bianca. Esta, tagarela, queria que sua mãe a olhasse passar por baixo da mesa da cozinha e reaparecer do outro lado. Fabiana, um tanto cansada daquilo, resolveu mudar o curso da brincadeira, e quando Bianca saiu de debaixo da mesa, segurou sua cabeça e fingiu tirá-la.

Bianca abriu o berreiro, dizendo, num misto de choro e fala, para a mamãe lhe devolver a cabeça. Mas já era tarde, Fabiana abrira a lixeira e a jogara lá dentro.

>>>Livro de poesia: O Limiar do Surto

Entre a cruz e a espada

2010-09-15T16:38:00.000-07:00

Ando pelo mundo há vinte e sete anos e inda não sei me despedir da dor.

Sinto meu peito se apertar modestamente ante a vanglória humana, esse martelo de verdade, essa razão primária da convivência. E isso por achar, com seu pedaço de alma, que o mundo em nada se parece com Florença...

Ele deseja a paz, a larga condição de estar na vida sem se cansar.

Ledo engano. A minha alma, a nossa essência, odeia o trânsito, a igualdade das condições; anela o espaço, o vão que faz o homem ser seu único motivo de existir e onde a utopia é a nova maneira de realidade.

>>>Livro de poesia: O Limiar do Surto

A paisagem

2010-09-13T13:51:00.000-07:00

Lembro-me de uma paisagem que nunca vi:
Um chão de pedras redondas
Por onde o vento caminhava livremente;
Árvores como sentinelas reais;
Estátuas de mármore vindas da Grécia;
Bancos de madeira ensolarados;
Folhas secas espalhadas cuidadosamente pelo chão.

Lembro-me e sinto.
E guardo-a bem fundo no peito,
Nesta imensa cova que é meu peito.

>>>Livro de poesia: O Limiar de Surto

No âmago do amor

2010-09-09T17:51:00.000-07:00

Quanto mais a mão do homem escava o tempo mais a necessidade me consome, esse alicerce de meus anseios, de minha condição humana.

Nesse tête-à-tête da evolução, sinto o eterno me intimidar, me censurar suavemente, e posso questionar minha existência.

Mas independentemente da resposta, sem esperar milagre, olho pra frente e, num suspiro, deixo oscularem minha alma, minha sensibilidade adormecida, e faço a minha ideia equivocar-se.

Sou então sensações e quem me toca é meu herdeiro.

>>>Livro de poesia: O Limiar do Surto

Livro de Poesia: "O Limiar do Surto"

2010-09-06T12:46:00.000-07:00

“O Limiar do Surto” é o segundo livro de poesias do poeta Rodrigo Della Santina, publicado pela editora Scortecci. O primeiro, sob o título de “Intertrigem”, foi publicado em Outubro de 2005 pela editora CBJE.

“O Limiar do Surto” marca uma nova era na poesia de Rodrigo Della Santina, uma vez que eleva a qualidade de seu verso, em comparação com o primeiro, e demonstra uma maturidade poética e estilística maior do que antes.

O livro, dividido em seis partes, fala, em sua essência, da própria poesia, da forma como o poeta se sente diante dela, conversando intimamente com a sua Musa, descobrindo seus anseios e temores, conscientizando-se disso, tentando, por meio dessa conscientização, aplacá-los ou ao menos minorá-los.

Dizemos “em sua essência”, pois o poeta não criou uma unidade temática no livro, mas sim uma de sensações, organizando-as de maneira que o leitor possa sentir ou perceber ao menos a unidade das mesmas, além das emoções e esperanças, todas alicerçadas no seu modo de ver a vida.

O poeta conversa também com o cisne, referindo-se ao seu último canto antes de morrer; mas, invertendo o significado da metáfora, relacionando-a com a ressurreição de Lázaro pela vontade do Cristo.

No fundo, tal metáfora é a exteriorização da necessidade do poeta em se exprimir, buscando com o labor poético conhecer-se a si mesmo, sentir-se e sentir o mundo em seu redor.

Água-viva

É este tempo que chega assim, de supetão,

Destruindo minhas lembranças de pequeno; é o humano

Perfume que me reverbera na canção

Cotidiana, essa existência aniquilando

A mais pura composição do pensamento;

É este falso sentir da poesia; é este ar

Sobre-humano alheio, esse juízo, esse conceito

Excitado que se faz da arte de cantar;

É tudo isso e muito mais que me vara o peito,

Que me derruba como uma implosão... Oh, não,

Não, meu amigo, meu cisne, não tem mais jeito:

Já foi feito o insulto... O culpado? Agamenon.

Pequena biografia

Rodrigo Della Santina nasceu em São Paulo no dia 22 de agosto de 1981. É formado em Letras pela Universidade Metropolitana de São Paulo (UNIFIG). Possui um livro de poesias, publicado sob o título de “Intertrigem”; e, atualmente, se dedica à poesia, à crônica e, com seriedade, ao conto.

“O Limiar do Surto”

Rodrigo Della Santina

Scortecci Editora

R$ 14,90 + frete

Contato: rodrigoepoesia@gmail.com

Além do e-mail, o autor pode ser contatado por meio de seu blog, nos comentários de um de seus posts.

Descrições

2010-09-03T18:23:00.000-07:00

Os poemas abaixo são uma experiência deste autor em fazer poesia, transmitir as mesmas sensações e sentimentos desta, com o descrever uma cena ou natureza sem se utilizar demasiadamente dos recursos habituais à sua composição. Boa leitura!

Número um

Debaixo dos verdes cabelos da Medusa

Quatro passarinhos bicam as acerolas decaídas.

Enquanto isso, no céu,

Uma nuvem esconde a face do sol.

Número dois

As folhas da caneleira pintavam o céu de verde.

E na imensidão do azul um destino se formava.

Ao fundo a sombra de uma música sem beleza

Anunciava a inconstância do ar.

E no meu coração o orvalho ia fazendo-se.

Número três, a lua

Brilha no céu o esplendor dum reino antigo.

Circunda-o, cheia de honra, a alma de seu rei.

E em sua fronte passam, vagando, os fantasmas de seus guerreiros.

Número quatro

Pela janela da sala

O suspiro de Zéfiro entra vigoroso

E se enleia às vozes mais famosas de Fauré

Enquanto a Pietá chora o destino dos homens.

O archote

2010-08-29T10:09:00.000-07:00

É tempo de sentir. Sempre o foi. E nunca o fiz como devia.

Chega a meu peito, como uma bala perdida, a música de agora, da idade do prazer, e traz consigo, à guisa de memória, a sensação de que perdi alguma coisa.

Como um peteleco na orelha, sinto em meu peito a angústia de Pollock e venho escrever estes versos para capturar uma intenção longínqua, onírica.

A única coisa que capturo é a fugacidade, a importante maneira de amar a vida, e sinto dentro de mim o archote da revolução, como a glória efêmera de Prometeu.

Motivo

2010-08-25T07:25:00.000-07:00

Esta tendência insuportável que me irrita
(Porque toda insuportabilidade é assim:
Uma âncora lançada ao mar no tempo errado),

Como um paciente que acordou da coma, a vida
De ter que subir e descer uma escada de Escher,
Tem sido a minha dita, o foco, o meu tratado

De existência. É que diferente da razão,
Que se impõe sobre a ignorância, a patetice
Do egotismo, meu coração adora a crise,
A cegueira da justiça. Pra ele essa emoção

Garante-lhe sentir aquela sensação
Que só quem tem aquele som a repetir-se
Em si se considera pronto, apto a sentir-se
Assim, mesmo sabendo ser tudo ilusão.

ICADEN, eficaz em todos os sentidos

2010-08-21T21:11:00.000-07:00

Ganhei nesta semana o livro “O verão e as mulheres”, de Rubem Braga. O presente me foi dado pela Fabi. Não o terminei ainda: vou lendo-o serenamente, com lentor, tentando absorver o máximo das sensações contidas nele. Mas já posso destacar algumas crônicas, como “Recado ao senhor 903”, “Lembranças” e “Dalva”. São histórias bem-humoradas, com certa melancolia e de uma visão crítica da sociedade.

Como de costume, folheio a contracapa, leio a nota, a pequena biografia e descubro que esse livro é na verdade a quarta edição de “A cidade e a Roça”, título escolhido pelo cronista em 1956. Como se enfastiara dele e por lembrar “A cidade e as serras”, do Eça, mudou-o.

E descubro também nas costas do livro algo estranhamente curioso ou curiosamente estranho (ao menos para mim): uma propaganda farmacológica. O produto: ICADEN.

Um spray de 60 ml, “eficaz em todos os sentidos”, que “não vaza”, que é “muito mais econômico”, possuindo também formato em bisnaga de 20 ml. Um produto realmente bom, que com certeza cura (ou curava, pois eu pensava que, sendo livro de 1986, o produto já estaria fora do mercado) a enfermidade para o qual foi criado e que deve ter sido a pedra no sapato dos concorrentes, à época, pois facilitava a “aplicação em qualquer posição”. Talvez os pacientes não ficassem lá muito confortáveis com isso, mas ao menos ele não vazava e era eficaz em todo sentido. Inclusive no moral, que deveria, o do paciente, ficar abalado, dependendo da posição.

Um remédio realmente bom, realmente eficaz. Mas para quê?

A propaganda não dizia. Então, curioso, fui pesquisar na internet. E descobri que ICADEN (Isoconazol) é indicado para pitiríase versicolor, candidíase e eritrasma, sendo correto aplicar uma vez na área afetada pelo período de quatro semanas, que deverão, mesmo após a cura, ser prolongadas, para evitar que voltem. Em casos raros é possível que haja irritações ou reações alérgicas na pele. E nesse caso torna-se necessário consultar um médico.

Um medicamento realmente bom no combate a fungos. E graças a Rubem Braga eu sei disso agora. O que me leva a crer que suas crônicas, narrativas, líricas, humorísticas, têm efeito salutar na vida de seu leitor.

Desistência

2010-08-18T10:09:00.000-07:00

Derruba do teu rosto as lágrimas mendigas.
Busca no teu sofrer o que te exulta. Fora,
É sem piedade o mundo e te diria histórias
Só pra te amargurar mais tristemente a vida.

A dor, ela somente, é nobre, e é grande, e amiga.
Tenta amá-la, que um dia irás. E, dessa forma,
Ela se tornará pra sempre a tua glória
E o pó que cobrirá teu corpo na partida.

A vida é sem remédio e os deuses não se importam.
Sofre sereno, de alma altiva, sem da boca
Soltar um grito de lamento, e te confortas.

Guarda no peito toda a tua tristeza. E roga
A Deus ao menos sua costumeira força
Pra andar junto daquela pela vida toda.

Meramente

2010-08-14T14:13:00.000-07:00

Uma verdade me perturba a mente e me consome o coração:
Sinto a existência me pesar nos ombros como a Cruz à humanidade.
E o que vejo é o que tenho: uma bengala me tomando a direção.

Explico. Tomei pra mim a condição sublime da existência e cri,
Como Aquiles, que fosse esse o tratado. No entanto, na realidade,
Descobri que me enganava; e, como K., comecei a admitir

Que nunca chegaria a sustentar minha querença. Mas, ao contrário
Do que eu esperava, essa desilusão fortaleceu minha vontade;
E, mesmo não sendo Teseu, acho que posso espantar o Minotauro.

E disse Deus: "Agora é lei" e viu que estava bom

2010-08-10T11:16:00.000-07:00

Todo mundo sabe que bater em criança agora é crime. Assim como é crime desacatar uma “otoridade”. Mas desrespeitar até a agressão o pai e ser maltratado por uma “autoridade” não o é. Todo mundo sabe. Sendo assim, decidiram criar mais uma lei (é a moda, uma espécie de arte conceitual), inda que temporária. E fez-se a lei: os humoristas estão proibidos de fazer humor com personalidades políticas em época de eleição.

Claro que nenhum deles gostou disso, pois sua fonte de inspiração, a matéria-prima de seu trabalho lhe foi arrancada de um só; e, segundo soube, não há alma inteligente, ou conveniente, neste país que tenha concordado com tal absurdidade.

E agora é que são elas! Porque eu tava doido pra dar uma estilingada no meu vizinho pentelho. Não pude. Queria troçar do deputado Nelson Trad, o velhinho bom de briga, não vou poder.

Dizem que com essa lei eles, os políticos, querem esconder sua verdadeira face (como se já não soubéssemos quem é Darth Vader, pff...), querem esconder suas falcatruas, suas mansões, seus castelos, todo o dinheiro tirado do povo, sem a sombra de Robin Hood para lhes amedrontar. Mas eu duvido. Já esconderam tanto em cuecas, em meias, onde mais poderiam esconder? E não acho que vão esconder na Suíça, pois podem nunca mais ir para lá, graças ao Maluf.

O que eles querem eu não sei. Sei que poder-se-ia criar leis para coisas que realmente nos incomodam a vida, os olhos, os ouvidos. Por exemplo: poder-se-ia criar uma lei contra as pessoas que usam óculos escuros em dias nublados. Uma lei que proíba a execução de funk e axé celulite; que proíba desvios inesperados em avenidas e ruas de grande movimento. Uma lei que impeça os artistas de produzirem arte conceitual; que se oponha à leitura de Paulo Leminski e Lya Luft; que impeça a expressão “Freud explica”, por que ele não explica. Uma lei que faça os galos cantarem só ao meio-dia e os cachorros latirem só até as seis da tarde. Enfim, leis que sejam realmente úteis às nossas vidas. Dessa forma, viveremos mais felizes, sabendo que no governo há quem zele por nós.

Consciência de ver

2010-08-08T12:17:00.000-07:00

Não dá pra escapar desta ideia altiva
Que me consome como um desespero
Entalado na garganta. O caso é sério.
A minha lucidez me encara e avisa

Do perigo de estar mal resolvido.
Então digo que tento mas que doença
E cura estão bem longe uma da outra. E nessa
Distância é que se encontra o meu motivo

De ser estável. É que eu vacilo, perco
A razão ante o portal. O meu temor
É a instabilidade. E não menor
É o anseio dela de que me aproveito

Para afirmar que à vida, esse momento
Insano, é tudo sempre do mesmo jeito.

Ô memória!

2010-08-01T13:08:00.000-07:00

Dizem que a culpa é da idade. Eu, com meus quase 29 anos, não sei, pois tenho a memória ainda intacta. Só de vez em quando é que esqueço das coisas e preciso perguntar a Fabi o que foi que esqueci. Outro dia mesmo: esqueci minha idade. Mexi e remexi no meu cérebro para lembrar se eu já tinha feito 28. Ainda assim não tenho do que reclamar: me lembro de muitas outras coisas mais importantes. Só não me vêm à memória agora...

Dia desses encontrei um caderninho que usava de diário quando dos meus catorze anos. Eu o escrevia porque me disseram que eu deveria escrevê-lo, que seria bom para quando eu crescesse, reavivaria minha mente com lembranças que eu esqueceria. Não querendo perder tal oportunidade, escrevi-o. Mas o fiz de maneira relaxada, preguiçosa. Escrevia sucintamente o que havia feito no dia, sem muita preocupação com os detalhes. Apenas o começo me impelia ao cuidado, registrando que acordara tal hora e comera tal coisa. Por causa dessa obrigação foi que depois de mais ou menos um ano deixei de escrevê-lo.

Mas quantas lembranças! Chamou minha atenção o fato de eu, formado em letras, apaixonado pela língua portuguesa, escrever quase sem acento e pontuação, como eu falava à época, com gírias, costumes e tudo mais. Além disso, a consciência que eu tinha de mim mesmo, das minhas emoções e intenções. Não sei se a juventude de hoje é assim. Parece-me que não. Mas para mim, que só me lembro de ter tal consciência mais ou menos aos vinte, aquilo foi espantoso.

A lembrança que mais me causou comoções foi a de uma menina cujo nome não me recordo. Fazer o quê.

Eu adorava jogar fliperama. Gostava de quase todos os jogos, preferindo os de luta, como Mortal Kombat, Street Fighter, e os de ação. E essa menina gostava de um joguinho também.

Certo dia, segundo o meu diário, ainda desconhecidos, eu a encontrei jogando e, sendo melhor do que ela naquilo, a ajudei a vencer o game. Tamanha foi a minha comoção que cheguei a anotar que gostara dela e, ao que me parecia, que ela também gostara de mim. E a coisa para por aqui.

Porém, recentemente, tive a oportunidade de falar com meu pai acerca dessas memórias e ele me disse que era verdade: que eu andava para cima e para baixo com uma menina cujo nome era algo como Raíssa ou Larissa; que tomávamos sorvete juntos, brincávamos juntos e, claro, jogávamos juntos. O diabo é que não me lembro dela. Lembro de uma outra, cujo nome começava com T. E, se não me falha a memória, não costumávamos estar sempre juntos. Há a possibilidade de essas duas serem uma só e as nossas mentes, minha e de meu pai, estarem nos pregando uma peça. Mas.

Quando disse isso a Fabi, ela exclamou: “Duas?!” e riu. Depois me contou sobre seus diários, que se perderam. E ficamos a relembrar por uns momentos a nossa infância. Ficamos velhos antes da idade.

Provavelmente eu nunca mais me lembrarei de seu rosto, seu modo de ser, nem dos momentos que passamos juntos. Mas ficará em mim, por meio de minhas memórias, a sensação de seu gesto, de sua personalidade, de seu carinho por mim; e, é claro, a possibilidade de um nome: -issa.

Querença

2010-07-29T14:14:00.000-07:00

Foi sobre os meus versos que coloquei minha existência.
Exagerei na quantidade e o que senti foi ânsia

De querer, de buscar o perene, logo a alacridade.
Não é que eu não queira persistir, existir sobre a verdade,

É que essa obsessão é antiga e o corpo não suporta
Mais. Agora outra essência me alimenta a vida e logra

Me trazer a realidade, conquanto eu inda sinta
Acariciar-me o rosto a mão da ideia mais distinta.

"A vaca já foi pro brejo"

2010-07-20T12:47:00.000-07:00

Tião Carreiro e Pardinho, afora as metáforas populares, cantavam em uma de suas canções, no finzinho dela, que a vaca havia ido para o brejo. Na canção, eles contavam uma história de filhos insubordinados que chegavam até a destratar verbalmente seus pais. Chamava-os de galos e galinhas, dizendo que cuidavam ser donos de tudo, inclusive dos certos e errados da vida, mas não passavam de cacarejadores.

Acredito que Lula conheça a canção. E acredito que essa fora uma das razões por que ele resolveu assinar a lei que proíbe castigos corporais, ou as tais “palmadas pedagógicas” (somos um exemplo à Europa do que é viver corretamente), em menores de idade. E eu que estava pensando em dar uma estilingada no pentelho do meu vizinho...

Mas (creio eu) o motivo pelo qual ele realmente assinou tal lei é porque o Estatuto da Criança e do Adolescente não especifica se a condenação aos maus-tratos é de ordem física ou moral. Assim, os tais “castigos corporais” passam a ser entendidos pela lei como “ação de natureza disciplinar ou punitiva com o uso da força física que resulte em dor ou lesão à criança ou adolescente”, não havendo mais a compreensão de que umas boas palmadas na bunda sejam apenas uma correção ao comportamento desregrado daqueles.

Estes estão felizes da vida, pois poderão pintar e bordar que não sofrerão represálias. Caso contrário, terão o amparo da justiça e ficarão incólumes às rédeas paternais e escolares, já que estes poderão sofrer advertências ou serem encaminhados aos serviços de proteção familiar ou orientação psicológica. Darth Vader estava certo: subestimamos o Lado Negro da Força.

Essa lei polemiza o país, divide os pais e une os filhos. Tudo o que o Lula queria. Assim, o país dividido, a mais importante instituição (a família) defasada, fica mais fácil controlar a vida de todos e subordiná-los à sua vontade.

Não preciso dizer que essa lei confunde educação com violência, assim como visa confundir nossa cabeça, afirmando que o errado é certo e o certo duvidoso, como o faz o “politicamente correto” (que significa “sem bom-senso algum”) com os comediantes, tentando minar suas bases e reduzi-los a meros piadistas sem graça e cérebro.

Ignorância

2010-07-16T11:14:00.000-07:00

É neste espírito que o tempo se emagrece,
Que a confusão se espraia e, lento, se convence

De que está certo. E não me esforço a convencê-lo
Do contrário: minha razão constrói um império

E, qual Napoleão, se faz imperatriz.
É que o meu coração, sincero, pensa que isso

Seja uma reação contrária à ignorância,
À insensatez, à teimosia da existência:

Não tolera o imerecimento, essa surdez
Altiva, e a condição opaca de quem, vez

Por outra, sonega inteligência e inda acredita
Que a vida é uma redoma sobretudo antiga.

Sombra no espelho

2010-07-09T17:48:00.000-07:00

Procuro-me ao espelho. E o que descubro então
É um desencontro de mim mesmo, uma fusão

Do que não sei com o que não vi. Não vi o alerta
Dessa bolha em meu peito. Somente o poeta

Socratizou suas emoções; e o que eu vivia
Recusou-me um deus. Minha condição não tinha

A condição de agora: era um borbulhar sincero
De sensações e de ânsias. Mas o desespero

Sobrepôs-se ao passado. E o deus do tempo assina
O veredicto com meu sangue e desatino.

O dilúculo

2010-07-06T11:14:00.001-07:00

Cai ante meus olhos a culpa amarga de Aléctrion.
Marte, iracundo, ergue os olhos para o céu...
E, enquanto a deusa Noite cochila em seu trono,
Febe, num ato de malícia, exibe sua beldade branca
Capaz de adormecer os homens e atormentar os deuses.

A paz do campo 2

2010-07-04T19:32:00.000-07:00

A maioria da gente que eu conheço, incluindo minha mãe, minha avó e minha sogra, não suporta viver em um lugar afastado de toda esta modernidade, no “meio do mato”, como costumo ouvir. Ela afirma que não aguentaria tanta paz, tanto silêncio, tanta pacatez. Um contrassenso, já que ela mesma luta a vida inteira em busca de tais coisas. Mas eu aguento. E me deleito vivendo aqui no interior.

Fazia meses que não ia ao rancho onde costumava ir para restaurar minha alma, dar descanso a meu cérebro preocupado. Hoje fui. E voltei de lá mais contente. A natureza faz isso conosco. Nos anima, fortalece.

Fui, tomei tubaína (que igual só existe por aqui), conversei, ou melhor, ouvi conversa, ri um pouco, tomei sol, olhei a represa, que, balouçando a mando do vento, me trouxe a serenidade. Não fiquei muito tempo, é verdade: o inverno mandou-me seu friozinho acelerar minha partida. Mas essas quase duas horas que lá estive foram mais que suficientes para avigorar-me.

Diferentemente daquelas três, já não me acostumo mais com a agitação de uma cidade grande. Quando vou à São Paulo, cuja única satisfação é o encontro com a família, tento não ficar mais que uma semana. Pois se fico, o cansaço já começa a bater, o estresse cutucar... Ademais, aqui tenho meus livros, meu Benny Goodman, Horace Silver, Billie Holiday, Edith Piaf, Mozart, Fauré, Mahler... Sinto falta deles.

A vida aqui faz, para mim, mais bem ao espírito. Peguei, por exemplo, o costume de todas as manhãs tomar café fresco, quente (duas xicarazinhas), e ler um livro. Atualmente as “Ficções” do Borges. Se não isso, assisto a um jogo da Copa e torço para a Espanha ou qualquer outro time que não seja favorito ao título. E isso me é serenamente aprazível. Eu costumava andar de bicicleta à noite, rodar um pouco pela cidade, que não é muito grande. Mas por causa do frio isso ficou um pouco de lado. Mas não esquecido. Quando eu faria isso na São Paulo?

É verdade que sinto falta dos teatros, de assistir a uma boa peça (coisa rara hoje em dia), das livrarias, da vida cultural da São Paulo, dos cafés e restaurantes que ela abarca. Mas aqui também tenho semelhantes deleites. Às vezes, certas tardes, vou com Fabi à padaria tomar chocolate quente; assisto a alguns filmes menos populares, bastante ao meu gosto, e seriados que me divertem e satisfazem minhas noites antes do sono. É como um vinho tinto seco português ou italiano acompanhado de uma tábua de frios regados a azeite.

Portanto, não posso compartilhar do mesmo prazer e vontade que a maioria da gente que conheço (aquelas inclusas) tem em viver na grande São Paulo, naquela agitação toda (certamente o seu argumento é esta minha loa). A vida aqui nos rejuvenesce e nos harmoniza o espírito e a mente.

Meu eu-moleque

2010-07-01T18:37:00.000-07:00

Como todo menino, eu fazia “artes”. Mas artes contemporâneas. Isto é, fracas, fracas... Não tocava fogo em gato; não puxava rabo de cachorro só para vê-lo desesperar-se; não matava passarinho a estilingada; não rasgava o caderno dos colegas; não derrubava o lanche de ninguém; sequer cortava rabo de lagartixa só pra ver aquele se mexer sozinho, como que tomado por uma força mágica. (Opa! Isso eu já fiz sim).

Minhas artes eram mais saudáveis. Eu prendia palito de dente na campainha das casas; escondia os brinquedos dos meus irmãos e primos e deixava-os como tontos a procurá-los; trancava-os em seus quartos ouvindo-os esmurrarem a porta para sair; cutucava os outros e fingia inocência; dava tapa nos bonés alheios; punha o pé no caminho dos passantes; puxava a calça dos amigos; passava trotes por telefone... Mas o que eu mais gostava de fazer era dar sustos. Adorava pegar as pessoas desprevenidas, absortas, e ver seus rostos se contorcerem engraçadamente. Eu me mijava de rir. Minhas vítimas não eram escolhidas a dedo: a oportunidade surgia e eu a agarrava. Entretanto, eu tinha uma preferência: minha avó.

Já posso ouvir o coro das mulheres aí atrás execrando minha conduta e meu prazer em tê-la. Mas passarão para o meu lado quando eu lhes disser que minha querida avó, mãe de meu pai, se assustava muito e com pouco; bastava um “ah-rá”, um “bu”, e ela já pulava da cadeira feito gato de água quente. Mas eu gostava de bolar algo mais “sofisticado” para a empreita. E me escondia debaixo da cama, dentro do armário, atrás da geladeira... Quanto mais difícil a empreitada mais instigante ela me era. Só faltava dependurar-me no lustre. Minha mãe dizia que “qualquer dia” eu mataria a minha avó. Ficava preocupado. Mas...

E eu não gostava só de assustá-la como também de lhe passar trotes ao telefone, fingindo que ela ligara para o número errado ou para a pessoa errada, obrigando-a a ligar novamente para o mesmo lugar sem saber o porquê do equívoco. Mas não se preocupem, ó coro grego, ela já não cai mais nessa.

Um dia, porém, o feitiço virou contra o feiticeiro.

Eu acabara de acordar e descia as escadas para tomar café. Sendo já meio-dia, minha avó preparava o almoço, absorta, como sempre, no que fazia. Meu sorriso, então, se alargou, minhas sobrancelhas aumentaram, meus olhos brilharam sob o efeito sedutor do coisa-ruim; meu rosto, enfim, adquiriu uma feição mefistofélica e eu fui obrigado a, pé ante pé, improvisar mais um susto.

Aconteceu que, quando eu caminhava em direção a ela, esbarrei levemente na cadeira da cozinha e cri que, mesmo baixo, o barulho havia sido suficiente para denunciar-me. Desisti da campanha. Esperaria uma próxima oportunidade.

Mas minha avó não ouvira nada. E, quando me acheguei dela para perguntar-lhe inocentemente o que preparava, ela tomou tamanho susto que foi capaz de me assustar a mim. Tentei disfarçar, mas ela percebeu.

Nunca mais a assustei. Não é que eu não quisesse. É que as palavras de minha mãe ficaram em minha cabeça: Você ainda vai matar a sua avó do coração. Era verdade: o coração dela era fraco, fraco...

Sino insano

2010-06-27T07:42:00.000-07:00

É um desespero, um tremular insano da garganta
Que me sobe, que me estimula o sangue quando escuto
A voz da ignorância. Uma altivez que, em dor, encanta
Os grandes arquitetos da matéria. Eu sou astuto,

Mas não consigo não olhar nos olhos da Medusa.
O que acontece é que o meu pensamento, em sua cadeira,
Não suporta o ar, a quentura da existência apática
Do ser; sente a sua essência exasperar-se; e da confusa
Realidade toma a sua razão. E, ainda que queira,
Não consegue livrar-se dessa maldição decrépita.

"Foda-se"

2010-06-21T20:53:00.000-07:00

Nenhum político presta. Todos têm o rabo preso. A diferença de um para outro é a forma como vendem sua imagem.

Nesta semana assisti a uma reportagem do CQC, programa de humor mas igualmente sério da Band, onde sua produção formulara um projeto a ser assinado pelos deputados e senadores de Brasília. O projeto, um chiste, naturalmente, mas cujo objetivo era testar a seriedade dos “nossos” políticos para conosco, tinha como base a necessidade de se incluir 1l de cachaça nas cestas básicas outorgadas ao povo. Por incrível que pareça os “nossos” políticos assinavam tal projeto sem sequer tomar conhecimento do que este se tratava. Uma lástima? Uma prova da “seriedade” deles.

Mas um em especial chamou a atenção. Seu nome: Nelson Trad, deputado federal do PMDB do Mato Grosso do Sul. Um velhinho bom de briga.

A repórter do CQC, Mônica Iozzi, foi-lhe fazer uma pergunta sobre o que ele havia assinado há pouco. Mas antes mesmo que ela pudesse abrir a boca ele, tendo já tentado quebrar seu microfone, derrubava o câmera, chutava-o e quebrava o seu instrumento de trabalho. Naturalmente, os funcionários de lá o protegeram, tentaram apaziguar a coisa. Mas tudo já estava gravado. Entretanto, isso não pareceu ter preocupado o deputado, pois depois de tudo teve ainda a cara-de-pau de, respondendo às afirmações de que seu ato de vandalismo, digno de gente desprezível, fora filmado, dizer: "Foda-se".

Não sei se a Band ou a produção do CQC abriu ou abrirá um processo contra esse deputado (deveria), mas sei que Marco Maia, do PT do Rio Grande do Sul, quer sancionar uma lei que proíba a abordagem às figuras públicas por parte de repórteres, especialmente do CQC, uma pedra no sapato dos “nossos” políticos.

Querem, como podemos ver, tergiversar, esconder, abafar rumores, fingir decência, amedrontados que estão. E por essa razão é que agem com descortesia, com violência.

Não passam de bandidos. Deveriam receber a punição prevista em lei para qualquer criminoso. Talvez umas boas palmadas na bunda. Costumava-se agir assim quando uma criança fazia aquilo que os nossos pais chamavam de “arte”. E ela crescia sabendo o que era respeito.

O homem e sua sombra

2010-06-17T19:26:00.000-07:00

Ele já não aguentava mais a sua sombra. Andava por todo o apartamento coçando a cabeça, pensando num plano para se ver livre dela.

Havia meses que ela lhe estorvava a vida. Sempre que convidava uma bela moça para sair, ela, colocando-se na frente daquela, distorcia-lhe o rosto tornando-a cômica e provocando nele um riso incontrolável. Perdera muitas mulheres assim.

Mas isso não era nada. Às vezes, sua sombra se apoderava de seu corpo e, controlando seus membros, o fazia levantar a saia das mulheres com quem saía e mesmo se atrever a apalpar-lhes despudoradamente.

Arranjara muitos problemas por conta dessas atitudes. Chegara a ser preso. E só fora libertado porque nesses anos em que sofria nas mãos de sua sombra conhecera uma psicóloga que o ajudava nesses momentos, já que tudo o que ela conhecia sobre o ser humano não havia funcionado.

Em verdade, ela, a psicóloga, não cria na possibilidade de uma sombra estorvar a vida de ninguém, exceto em dias de sol. Ela acreditava que Everaldo sofria de bipolaridade. E tentara ajudá-lo ministrando-lhe remédios e conversando semanalmente com ele sobre sua rotina, seu comportamento social; como tomava suas decisões, como executava essas mesmas decisões. Mas nada disso funcionara. Então, ela se limitou a dar-lhe seu ombro amigo e o assistia como possível.

Conhecera-a na última empresa em que trabalhou. Ele tivera um ataque de cólera e, aos berros, proferira palavras impiedosas contra seu chefe, que, sem saber do seu problema, o demitira, embora com um certo receio de que ele lhe partisse a cara, e ela fora chamada a tratá-lo.

Assim fora sua vida em todas as outras empresas em que trabalhou. Nunca mais conseguira outro emprego na vida. Mas, graças à psicóloga, que, afeiçoando-se a ele, movera seus pauzinhos, ele recebia um salário de aproximadamente R$ 1000,00 por mês, o que lhe era suficiente.

Na maioria das vezes, Everaldo estava sozinho. E isso era uma angústia.

Sua sombra se aproveitava desses momentos para lhe incutir na cabeça planos diabólicos contra outros seres e outras pessoas, vizinhos barulhentos, cachorros irritantes, políticos corruptos, motoboys, motoristas de ônibus... Isso o atormentava, o enlouquecia. Apertava a cabeça para aplacar tais pensamentos. Mas tudo o que conseguia eram cortes acidentais no rosto causados por suas unhas grandes.

Numa dessas vezes, após ter lido uma novela de Tchékov, “Uma história enfadonha”, tentou se matar; não fosse Nair, a psicóloga, ter passado em sua casa naquele dia por acaso, ou por “influência dos espíritos”, como ela acreditava, não estaríamos a escrever este conto. Sim, não estaríamos, pois a história teria um mote mas não uma glosa.

O que ocorreu foi o seguinte: Everaldo estava impregnado da melancolia de Kátia; lia a novela do autor russo com tanto desejo, com tanta paixão, como se sua vida não fosse mais que um punhado de letras que maravilhosamente se uniam para lhe trazer felicidade, que não pôde deixar de se identificar com aquela personagem, ao comparar a vida dela com a sua, e consequentemente se acabrunhar ao tornar à realidade crua e fria. Sua sombra, então, se aproveitou da macambuzice de seu dono para se divertir. E quase o levou a ter o mesmo fim que o médico Andriéi.

Everaldo, portanto, estava desesperado. E naquele dia o desespero era ainda maior.

Ele havia conhecido uma mulher e iria sair pela primeira vez com ela.

Conhecera-a num ponto de ônibus. Ele voltava de uma visita que fazia à sua livraria predileta; ela tornava a casa depois de um cansativo dia de trabalho.

Ela era auxiliar contábil; mas seu objetivo era tornar-se uma escritora profissional. A literatura os uniu; e eles, enquanto esperavam interminavelmente o ônibus chegar, papeavam sobre os grandes escritores, poetas, artistas, atores, filmes, sobre ciência, história... Marcaram de sair no dia seguinte (um sábado); e Everaldo não via a hora.

Estranhamente (e isso ele só notou após chegar ao apartamento) a sua sombra não o estorvara, não transformara a mulher numa caricatura malfeita das obras de Klimt, não o compelira a um ato desavergonhado que o faria ir para a cadeia perpetuamente. Cuidou que ela também se havia enamorado da mulher. Não teve certeza, mas achou prudente não pensar muito no assunto: não queria atiçar sua sombra, dar-lhe corda.

A hora do encontro se aproximava. Então ele se lembrou de um pescador que, querendo se livrar de sua alma, fora a uma bruxa e rogara-lhe que lhe ajudasse a desfazer-se dela, pagar-lhe-ia o que pedisse. Não teve dúvidas: foi ter com ela.

— Que queres de mim?, perguntou-lhe a bruxa ao vê-lo entrar em sua caverna e curvar-se diante de si.

— O meu desejo é pouca coisa, respondeu Everaldo. Contudo, é muito importante para mim.

— E que queres tu?, perguntou aproximando-se.

— Quero livrar-me de minha sombra.

Ao dizer isso, sua sombra revolveu-se como um mar bravio e, se apossando do corpo de Everaldo, tentou atacar a bruxa. Mas esta, experiente nas coisas deste e do outro mundo, moveu a mão no ar e deteve a sombra, que ficou imóvel no chão.

— Terrível cousa é essa! Que me darás se eu te disser como o fazer?

— Tenho um apartamento que vale um bom dinheiro.

Ela riu e troçou dele. Depois disse:

— Posso transformar estas folhas que vês em ouro, se eu quiser. Aquele a quem sirvo é mais rico que todos os poderosos deste mundo. Não preciso de dinheiro.

— Que deseja então?

— Que dances comigo.

— Só isso?

— Só isso.

— Mas eu preciso me livrar dela agora. Tenho um encontro...

— ...um encontro com uma mulher interessante, interrompeu ela para espanto de Everaldo, eu sei, e não queres que tua sombra te incomode. Ela já tem te estorvado muito a vida.

— Isso.

— Tens certeza do que queres? Depois, não há como voltar atrás.

— Eu tenho. Ela é grosseira, impertinente, maltrata as pessoas que conheço, parece que me quer só para ela e eu não sou forte o suficiente para detê-la. Sem ela serei mais feliz. Terei amigos e namoradas; quem sabe até arranjarei um bom emprego.

Everaldo estava contente. Enquanto falava imaginava tudo e seu coração o acompanhava. Já via a si mesmo gerente de uma grande empresa, casado com Cecília, a mulher que conhecera no ponto de ônibus, com dois filhos, numa casa espaçosa, tomando café e comendo um pedaço de bolo de chocolate. De repente, seus sonhos foram interrompidos por uma voz feminina que dizia:

— Devemos esperar o pôr-do-sol.

A bruxa foi para o fundo da caverna, tomou de um espelho guardado numa arca de cedro esculpido e queimou verbena diante dele.

Everaldo olhava-a ansioso, quando ela, tendo olhado por meio do espelho o sol se pondo, disse:

— Dancemos.

Conforme iam dançando, a sombra ia ficando cada vez mais inquieta, se remexendo cada vez mais. Era como se ela agonizasse, impotente que estava. Era como se o ar lhe fosse faltando e, lentamente, como o abrir de olhos sonolentos, a vida lhe fosse sendo extirpada. Por toda a caverna, a fumaça da verbena queimada e a voz da bruxa exclamando monossílabos.

Minutos depois, ela parara de dançar; e ele, quase esquecido do motivo que o levara ali, ficara estacado diante dela, meio aturdido. Sua sombra não se movia: era apenas uma mancha preta no chão da caverna.

— Está feito, ela disse.

Involuntariamente, ele curvou-se em agradecimento e saiu por onde entrara.

Seu encontro com Cecília foi como todos os outros encontros. Conversaram, comeram, beberam, riram, trocaram olhares, afagaram as mãos um do outro, brindaram ao sucesso dela como escritora e ao dele como gerente de uma grande empresa... Depois, ele a acompanhou até a casa. Ela quis que ele entrasse, pretextando um café ou chá; ele, porém, recusou: alegou que incomodaria a ela, que se entrasse não quereria mais sair, que afinal ela estava cansada e ele não queria atrapalhar. Ela lhe garantiu que não incomodaria, que seria, ao contrário, um prazer. Mas ele não entrou. Ela compreendeu tudo, ou assim pensou, e não insistiu mais. Deram-se “boa-noite”, ela penetrou em sua casa e ele tomou o caminho de seu apartamento.

Everaldo sentou-se, extenuado, em sua cama. Não entendia, agora, como pudera recusar o convite de uma doce mulher, a mesma com a qual ele sonhara, horas antes, naquela caverna, casar-se, ter filhos e tudo mais. Estava apático, sem forças para o que quer que fosse; não sentia vontade de nada e tudo aquilo que lhe parecia antes estimulante agora não lhe causava a menor comoção. Suas ambições se esvaíram, suas paixões se arrefeceram, seus alicerces sociais, filosóficos e mesmo religiosos eram-lhe agora insignificantes. Ele havia perdido a própria essência.

Pensou que a bruxa lhe extraíra todo o seu vigor com aquela fumaceira toda; que fizera muito mais do que simplesmente lhe tirar a sombra. Depois, cuidou que ela não fosse a culpada por sua falta de ânimo, não diretamente: ele estava cansado por toda aquela dança; havia despendido muita energia; e toda aquela preocupação em se livrar de sua sombra, com certeza isso tinha lhe causado esse cansaço de agora. Deitou-se, sem se despir ou mesmo fazer sua higiene pessoal antes do sono, fechou os olhos e tentou dormir.

Mas não conseguiu. E não soube por quê.

Quede meu "rico dinheirinho"?

2010-06-10T17:49:00.001-07:00

Parece que os nossos deputados, em vez de se concentrarem mais na política com o fim de realmente melhorar a vida de seu país e povo, estão vendo desenho animado.

Vocês se lembram daquele episódio em que o Pica-pau, estando a tomar banho numa banheira, perde seu “rico dinheirinho”, a moeda de prata que vai pelo cano? Muito bem. Lembram-se do que ele faz para reavê-la? É exatamente o que nossos deputados estão fazendo, só que não com o dinheiro deles, mas com o dos outros.

Sim, eu sei, não é nenhuma novidade. Mas desta vez eles o fazem com os ricos. Os pobres já estão muito pobres.

A Comissão de Constituição e Justiça da Câmara dos Deputados aprovou, unanimemente, o parecer do relator deputado Regis de Oliveira, do PSC-SP, sobre o projeto de lei complementar que incidirá (pois ainda precisa ser votado pelo Plenário e depois pelo Senado) sobre as grandes fortunas. Tal imposto, alvitrado pela deputada Luciana Genro, do PSOL-RS, será anual e recairá sobre aqueles que têm mais de R$ 2.000.000,00, sendo cobrada uma porcentagem de 1% a 5%, dependendo do montante.

Mas por que isso lhe interessa, Rodrigo, por que lhe preocupa, você não tem nada? Por acaso pretende ficar milionário de um dia para o outro?

Só seu eu roubar um banco. Mas aí eu teria de chamar o George Clooney e o Brad Pitt pra me ajudarem. E eu não tenho como contatá-los.

Mas me preocupa esse assunto porque tal projeto, bem como as várias ações do PT, representa o fenecimento da liberdade capitalista e a sobreposição do socialismo, isto é, a morte da possibilidade de o indivíduo, nascido pobre ou em berço de ouro, fazer sua vida como ele bem entende. Em outras palavras, ou nas mesmas, tal projeto (assim como muitos outros e ainda os que virão) simboliza a sede dos políticos por poder, a vontade que eles têm em subjugar seu povo, como em Cuba, e deixá-lo, sob a bandeira da igualdade, na mais completa miséria e dependência, enquanto eles gozam de uma liberdade e abastança imensuráveis.

Mas quem se importa? É ano de Copa do Mundo. O Brasil conquistará o hexa. Enquanto isso, assim como no desenho do Pica-pau, teremos nossas casas (aqui como símbolos para nossa intimidade e liberdade de viver como queremos) destruídas assim que eles conseguirem todo poder e nosso tão rico dinheirinho.

Ausência

2010-06-08T19:32:00.000-07:00

Você diz sem dor, mas é a dor que me entorpece
A vida, que estilhaça os meus sentidos. Antes
Eu tinha um desespero altivo, uma importante
Forma de me suster o espírito. Acontece

Que o tormento é premissa grega. E se ele esquece
Um momento de seu ofício, após garante
Que se nos cumpra o mesmo. Assim mudou-se o instante;
E a Voz do rei de Tebas ora me estremece

As pernas e me queima os pés. Agora cada
Lado da estrada, cada sombra deste ser
Intemporal se curva ante a fortuna amarga

E me transforma a vida neste malmequer...
Pois já não sei de nada; já não sinto nada;
Nem quero sentir nada; e não sei bem por que.

Aos quatro ventos de Eolo

2010-05-31T17:51:00.000-07:00

Não cuideis, ó ventos de Eolo, que vossas bochechas infladas
                                                                            [metem-me medo.
Sou filho de Apolo, neto de Zeus.
Meu sangue é quente como o deus do sol, Hélios,
E tenho a tristeza dos anjos de Dédalo.

Na alma, as imolações antigas,
O passado sempre à frente,
A intrepidez de Prometeu,
A esperança do filho de Laio.

Meu caminho é o horizonte, a verdade, o indefinido.
Carrego no colo o silêncio eterno (a inquietação sublime) de Harpócrates
                                      [que, como aquela ninfa, reverbera em mim.

Por isso escrevo. E não há coisa alguma que podeis fazer.
Portanto, não cuideis, ó ventos de Eolo, que meteis-me medo:
                                                                               [o ar é meu.
O ar, o fogo, a criação de mim.

Junguiano

2010-05-28T18:15:00.000-07:00

Como alterar a solidão do espírito?
Meu fingimento é uma mudança física.
E inda que eu queira ser alguém distinto
A minha sombra se mantém escondida.

Desordem

2010-05-25T16:37:00.000-07:00

É a desordem do mundo, a confusão
Do paladar, da prece, que me tira,
Que me resgata desta escuridão

(Esse vício pontualíssimo que estira
A nossa inteligência à mendicância),
E me traz à tona, como quem respira

Ao acordar da coma, a substância
Da eternidade. Mas oposto a tudo
O que seria lógico, a carência

Se infiltra em minha vida e todo o mundo
Entra à esquerda à avenida; e o meu destino
Chega atrasado à escola, o peito mudo,

Como quem pega trânsito no caminho.

Rio

2010-05-20T11:26:00.003-07:00

Sobe à garganta
Um furor seguido
De uma tristeza.

É o som agudo
De uma esperança
Na correnteza...

Selo "Prêmio Blog de Ouro"

2010-05-19T13:08:00.000-07:00

Recebi do meu caro Ricardo Fabião, dono do blog “Curvas da Palavra” o selo que você vê acima, meu caro leitor. Uma estima. Uma lisonja.

Para tanto, devo responder às perguntas abaixo e indicar mais 10 blogs para receberem também tal selo.

Vamos às perguntas.

1- Por que acho que mereci o prêmio?

R: Acredito (e é só o que posso asseverar) que meus versos, minhas palavras, despertem, se não ouso, no leitor algum sentimento; levam-lhe sensações que lhe fazem sentir-se de alguma forma melhor, satisfeito consigo mesmo; dão-lhe algum prazer em meio à vida. Assim, ao menos, espero que seja.

2- Na minha opinião, qual post do blog é o que mais merece receber este selo?

R: Não penso (nunca pensei) que apenas um texto (meu ou de qualquer outro autor) seja só ele digno de merecimentos. Acredito que há bons e maus textos. E todo bom e mau autor os produz conjuntamente. Assim sendo, posso apenas dizer que, dos textos (em prosa ou verso) publicados neste blog até agora, três me são mais caros: “Angústia”, publicado em março; “Demissível”, publicado recentemente; e “Os crimes de Jorge Marco Bonfim”, também publicado recentemente.

3- Do blog que me indicou, o que mais me agrada? Ele mereceu este prêmio?

R: Sem dúvida o prêmio é justo. Curvas da Palavra é um ótimo blog, em prosa e verso. O seu autor consegue compor contos e poemas de qualidade que nos cativam pela singeleza e simplicidade com que são feitos. É sempre um prazer ler os textos do caro Ricardo.

Agora os 10 blogs que escolhi.

1- Extremamente Tênue

2- Boneca de Trapos

3- Gata em Telhado de Zinco Quente

4- Jardim de Alhures

5- POESIA SIM

6- Adalberto Queiroz

7- .COM PROSA

8- Livros e Literatura

9- Diálogos Poéticos

10- O Equador das Coisas

Demissível

2010-05-16T20:00:00.000-07:00

Às vezes tenho ganas de matar a fera,
Que, como o fogo, ruge e se sacode inteira

Dentro aqui do meu ser intemporal. Eu quero,
Às vezes, num assomo de angústia, desespero,

Esquecer das minhas páginas em branco e andar,
Andar por uma via menos dura: achar

No corredor da consciência humana o som,
A minha voz reverberando outra canção.

Mas o meu coração é um soluçar discreto,
Um tique-taque eterno pendurado num prego

Duma parede do meu ser intemporal
Que, para respirar, sufoca, esgana o mal,

Arranca-o pela raiz. E essa realidade
Ressurgente, uma propaganda da verdade,

Convence-me a seguir em frente, sempre em frente...
O tempo... O tempo é o meu amor inteligente.

Os crimes de Jorge Marco Bonfim

2010-05-13T15:54:00.000-07:00

Pouco sei da infância de Jorge Marco Bonfim; sua família, seus amigos, se foi futebolista, se foi cientista, se teve sonhos para quando crescesse, se era apegado à mãe, se admirava ao pai. Pouco sei também de sua juventude; suas namoradas, se as teve, suas rebeldias, seus estudos. Sei apenas que, já adulto, descobriu o motivo de sua existência: matar.

Muitos descobrem em si a vocação para a poesia, o teatro, a dança, os negócios, o esporte, e a sentem com o íntimo de sua alma; tratam-na como o desígnio de Deus para a sua existência superior ou ao menos, para os mais humildes, significante. A de Jorge era matar; e ele a tratava da mesma maneira que o fazem os poetas e os artistas.

Ele não gostava de planejar nada: escolher a vítima, estudar sua rotina e executar o crime o mais discreto possível, o mais perfeito que pudesse. Não dava importância a isso: seu único desejo era matar a vítima rápida e friamente, o mais que conseguisse, como se quisesse vazar algo que se guardasse em si. Não era necessário bancar o durão ou surrá-la quase até a morte; bastava apenas, por exemplo, estourar-lhe os miolos, sem cerimônia.

Já havia cometido dois crimes neste momento da história. E nunca tinha sido pego. Em verdade, não havia matado ninguém importante ou que fizesse falta a alguém importante.

Certa noite, quando aguardava do lado de fora de um teatro às pessoas saírem, viu um homem solitário, alto, magro, tentando acender seu cigarro, destacar-se. Acompanhou-o até a praça da cidade, erma naquele horário (uma coincidência para Jorge), e, chamando-o, tirou o revólver do bolso do casaco e deu-lhe um tiro bem no meio da testa.

No dia seguinte, o assassínio estava na tevê. Por um momento, Jorge sentiu-se orgulhoso de sua obra. A foto da vítima ocupava a tela toda e, com ela, o âncora do jornal resumia a vida e a personalidade do homem. Um homem bom, honesto, vendedor numa loja de materiais de construção e também voluntário num orfanato.

Ao ouvir isso, Jorge sentiu um aperto no coração, contraiu o rosto e sentiu uma intensa dor de barriga. O que doía era a sua consciência. Decidiu então que passaria a selecionar suas vítimas: elas não poderiam ser benévolas, nem crianças. Teriam de ser más, egoístas, frias, inescrupulosas.

Passou a matar trombadinhas, traficantes, alguns viciados, cafetões, homens violentos, mulheres adúlteras, motoqueiros abusados, atendentes desrespeitosos, vendedores desonestos, donos de padaria, postos de gasolina, vídeos-locadoras, livrarias, servidores de telefonia, tevê a cabo, internet, policiais corruptos, alguns políticos... E isso o satisfazia imensamente. Muito mais do que antes. Para tanto, usava de seus artifícios habituais: um tiro na testa, uma ou mais facadas no peito, um corte no pescoço, uma paulada na cabeça, um empurrão do topo de um edifício.

Enquanto os corpos que apareciam eram de cafetões, bandidos, vagabundas, motoqueiros, ninguém ligava. Deixava mesmo que esse “justiceiro”, ou “gari”, como passou a ser chamado entre o povo, fizesse o seu “trabalho”, se era um. Fazia era um favor à sociedade. Mas, quando começaram a surgir policiais mortos e mesmo senadores e deputados, aí o governo mandou que se prendesse esse “assassino frio e calculista”.

Como não se havia feito nenhuma investigação mais séria até então do caso, não se sabia os seus padrões, sua seleção de vítimas, os locais escolhidos para os crimes, já que isso dependia da vítima escolhida; não se conhecia seu rosto, não se tinha mesmo sequer uma única pista por onde começar a investigação, já que as que poderiam ter sido deixadas por ele agora já deveriam ter sido alteradas pelo vagar impiedoso do tempo. Tinham apenas os corpos. Pensara-se ter encontrado um padrão no estilo do assassino, uma vez que cinco das sete mulheres haviam sido mortas a facadas. Mas logo descartaram essa ideia, concebendo acertadamente que o modo que o assassino usava para matar suas vítimas era aleatório, decidido na hora. E isso era alguma coisa.

Depois de mais ou menos uma semana, a policial que trabalhava no caso pensou ter encontrado um padrão. Todas as vítimas eram pessoas más. Mas nem seu parceiro nem seu chefe lhe deram ouvidos, argumentando que os assassinos não escolhiam suas vítimas assim. Além do mais, a última, descoberta no dia anterior, não era má. Era uma professora de escola infantil, muito atenciosa e dedicada ao trabalho. Descobriu-se mais tarde que suas primeiras vítimas não haviam sido malévolas. Mas isso não trouxe luz alguma ao caso.

Acontece que Jorge estava se perdendo. Matar essas pessoas não mais o satisfazia; e por essa razão ele se confundia e acreditava ver num acesso de raiva uma personalidade violenta e perigosa. A coitada da professora, numa reprimenda, energicamente pegou seu aluno pelo braço e o colocou de cara para a parede, machucando-o sem querer.

Não obstante, sua fama crescia, tanto que ganhou seguidores que fundaram uma igreja onde pregavam a verdade pura acima da hipocrisia e da falsa benevolência da sociedade; e isso, esse inesperado reconhecimento, lhe trouxe conforto, paz de espírito e até um leve regozijo. Era a imortalidade que lhe batia à porta; era a sua obra que alcançava o mundo.

Por um certo período, Jorge passou a deixar assinaturas em suas vítimas. Se ele as matava com uma bala na cabeça, com o cano da arma escrevia suas iniciais na testa delas; se o fazia a facadas, deixava escoar o sangue para o chão e desenhava suas letras; se a pauladas, usava os miolos como podia. Queria dizer a seus fãs que aquela vítima encontrada ali era obra sua e com isso alimentar sua fama, conquistar sua imortalidade.

Estava exultante. Sentia em seu corpo aquela sensação divina de magnificência que faz a Morte invejar a humanidade.

Mas tal postura estava deixando a polícia no seu encalço.

Junto à atual vítima, um operário que tinha a fama de bater nos filhos, foi encontrado um fio de cabelo. A policial encarregada do caso comparou-o com o do morto e descobriu o nome de Jorge Marco Bonfim. Sem avisar a seu parceiro ou mesmo a seu chefe, os quais já tinham deixando de lado o caso para cuidar de assuntos prioritários, partiu para a casa dele, decidida a ser-lhe implacável.

Jorge acabara de chegar a casa. Fizera mais uma vítima. Degolara um estuprador. E estava triste. Há dias que já não sentia nenhuma satisfação em matar ninguém. Parara de assinar em suas vítimas e isso causava aturdimento nos seus fãs, que enchiam as páginas da internet dedicada a ele com perguntas, suspeitas e teorias mirabolantes sobre sua “ausência”.

Estava sentado em sua poltrona lendo um romance de Sir Arthur Conan Doyle: “O cão dos Baskervilles”. Lia aquela parte em que Watson descobre quem é na verdade o segundo homem escondido no pântano, quando sentiu uma dor de cabeça terrível seguida de uma pontada no estômago excruciante, mais ou menos como deveriam sentir suas vítimas. Marcou a página do livro com o indicador e rememorou todas as mortes, recordou-se do prazer que sentia ao esfaquear alguém, ao senti-lo, depois de muito suplicar-lhe pela vida, tremer de medo ante a morte iminente, ao voltar para a casa mais leve, como se, qual Camões ao terminar “Os Lusíadas”, toda a sua alma soubesse do feito que realizava, da importância de sua existência. Lembrou-se da satisfação inda maior que sentia ao matar homens e mulheres desprezíveis e perguntou-se por que não se sentia mais assim, por que não conseguia sequer um fiozinho só de regozijo. Será que tinha perdido seu talento, seu motivo de existir?

Foi quando sentiu em seu íntimo a resposta. Depositou o livro na mesinha do lado e levantou-se. Rumou à sua modesta biblioteca e retirou de debaixo da estante uma caixa de sapato. Abriu-a, pegou sua arma e, sem cerimônia, antes sereno e esperançoso, estourou seus miolos.

A policial incumbida do caso chegou à casa de Jorge e bateu à porta, mas não obteve resposta. Decidiu então arrombá-la; e quando o fez deu de cara com o braço morto de Jorge extrapolando os limites daquele cômodo.

O caso foi encerrado e arquivado. Nunca chegaram a descobrir o motivo dos assassinatos, muito menos o de seu próprio. Ainda lembraram dele por algum tempo, graças aos seus seguidores, que lotavam a internet com discursos eloquentes. Mas logo o esqueceram. Outros, mais jovens, nem mesmo souberam de sua existência. Sua obra tornara-se vítima da indiferença.

Mas para Jorge aqueles segundos que antecederam sua morte foram de um prazer inigualável. Ele sentia que naquele momento construía ao mundo sua obra-prima.

Selo "Prêmio Dardos"

2010-05-11T10:31:00.000-07:00

Esta semana, meus caros leitores, recebi uma honraria: o “Prêmio Dardos”, concedido a mim pelo caríssimo Ricardo Fabião, autor do blogue “Curvas da Palavra”.

Esse magnífico selo foi uma criação do Junior Vilanova, do blogue “Contactos Imediatos”, e da Olga, do blogue “Pensamentos, Ideias e Sonhos”. Segundo eles, trata-se de um reconhecimento dos valores que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc. Isto posto, só tenho a agradecer muitíssimo ao Ricardo e aos criadores desse selo por tal lisonja.

No entanto, há algumas regras a serem seguidas após o recebimento deste selo, que são:

a) exibir a imagem do selo em seu blogue;
b) postar um linque para o blogue que o escolheu;
c) escolher outros quinze blogues a quem entregar o prêmio;
d) avisar aos escolhidos.

Meus quinze blogues escolhidos são estes:

1) Extremamente Tênue;
2) .COM PROSA;
3) Adalberto de Queiroz;
4) Arlesophia;
5) Hesaú Rômulo;
6) Diálogos Poéticos;
7) Imaginário Poético;
8) Jardim de Alhures;
9) Livros e Literatura
10) Nas horas e horas e meia;
11) Peter’s;
12) POESIA SIM;
13) Revista Bula;
14) Vinoartes;
15) 2007 João Poeta do Brasil.

A verdade é relativa

2010-05-09T13:30:00.000-07:00

Essa a máxima lulista. Só porque uma coisa pode ser comprovada não significa que ela seja verdade. Ora! Os filmes policiais estão aí para isso. Quantas e quantas vezes as provas apontavam para o amigo ambicioso do morto e na verdade o assassino, o culpado era o mordomo? Portanto, a verdade é relativa. Talvez conveniente...

O seu presidente, o Lula, disse ontem, 8 de maio de 2010, que se Tuma Júnior for realmente culpado das acusações ele terá de pagar. Não falou o quê. Mas com ele é tudo muito genérico mesmo.

Para quem não sabe, Tuma Júnior, secretário nacional de justiça, é suspeito de ter ligação com um dos líderes da máfia chinesa e, ainda, com o contrabando de 160 mil dólares por sete pessoas; dólares que estavam na bagagem dos familiares da deputada estadual Haifa Madi, do PDT, rumo a Dubai. (Mas o Lula não sabe disso. Como poderia?). O secretário ainda tentou amenizar o flagrante. Mas, nem todo mundo é como o Lula. E a polícia federal não caiu na dele.

A OAB pediu o afastamento temporário do secretário, alegando respeito à sociedade brasileira e resguardo ao Judiciário. Mas, que firmeza ela tem, se o Lula e o Sarney, como demonstrado várias vezes, não dão bola às suas posições?

Sendo assim, eu tenho de me apegar à relatividade. E sugiro que, para dissiparmo-la e concluirmos se Tuma Júnior é deveras culpado (já que seu pai o considera “digno e correto”) do contrabando e das suspeitas e conversas (gravadas, a propósito, pela PF) com a máfia chinesa, sugiro que perguntemos a ele qual a “verdade dos fatos”, já que os fatos não provam nada mesmo. Se sua resposta for “sim”, então as provas estarão corretas; se for “não”, deveremos esquecer as gravações e aquelas já encontradas, dissolver quaisquer suspeitas e deixar o Tuminha em paz. Mesmo porque ele disse para tirarmos nosso cavalo da chuva, que não vai deixar o cargo nem que a vaca tussa em chinês. E de chinês ele entende bem.

P.S.: Não tenho nenhuma ligação ou intimidade com o secretário. “Tuminha” foi só uma chufa de minha parte. Nada mais. Não faço ideia de onde se encontra o dinheiro que não está no bolso do povo.

O homem do saco

2010-05-06T14:34:00.000-07:00

A minha infância, como a de todo mundo, foi cheia de histórias disciplinadoras, conceitos estranhos sobre meus comportamentos, ameaças não cumpridas e técnicas mais utilizadas por meus pais para me pôr na linha.

Sua sorte é que eu já estava na linha. Mas gostava de fazer coisas proibidas de vez em quando.

Eu gostava, por exemplo, de tocar fogo nas coisas e vê-las queimar. Um pedaço de papel, de madeira, de plástico, coisas assim. Gostava de observá-las queimando e ver que forma tomariam, ou simplesmente ver a chama, bonita em sua luminosidade, consumindo todo o objeto-vítima. Eu não era um princípio de incendiário (tanto que não me tornei um); eu era um curioso, um apaixonado pelas coisas da vida, um entusiasta (nossa!).

Meus pais, ao me verem assim, diziam que se eu não parasse de brincar com o fogo faria xixi na cama.

Essas psicologias paternas são, na maioria das vezes, técnicas muito eficazes no ensino infantil. E comigo não havia como não funcionar.

Mas no caso em questão a minha curiosidade falou mais alto. E como, vi depois, não fiz xixi na cama, continuei a pôr fogo nas coisas. Minha mãe chegou a apelar para o caos, dizendo que eu qualquer dia desses poria fogo na casa. Mas eu achei demasiado impossível um garoto pequeno como eu incendiar uma casa grande como aquela. Enfim: resisti.

Mas, como eu disse antes, as técnicas paternas são muito eficazes. E, como eu bancasse o teimoso, minha mãe, apoiada por meu pai, falou, como quem não quer nada, que o homem do saco gostava de crianças malcriadas. E contou uma história sobre um menino que desobedeceu a mãe e foi levada por ele para nunca mais voltar.

Essas técnicas paternas são realmente muito eficazes. E um pouco cruéis também.

Parei de queimar coisas. Imaginava como seria se o homem do saco me pegasse. Como eu respiraria lá dentro? Seria extremamente desconfortável viver ali. Me comportei. Mas não o meu irmão.

Ele me enchia tanto o saco que acabávamos o mais das vezes brigando. E lá vinha minha mãe com seu homem do saco. Eu ficava com medo e parava na hora de brigar. Mas meu irmão era intrépido e, se não arrumasse encrenca comigo, arrumava com a minha irmã, enervando mais uma vez a nossa mãe.

Certo dia eu olhava à janela e vi um homem maltrapilho com um saco nas costas catando alguma coisa nos entulhos do vizinho. Quando ele botou o saco no chão, para melhor vasculhar o lixo, notei que alguma coisa se mexia, algo como um joelho. Fiquei com tanto medo que corri por toda a casa berrando o nome do meu irmão. Ele estava no quarto jogando vídeo-game. “Por sorte”, eu pensei, “o homem do saco não estava atrás dele hoje”.

Mas então quem seria aquele garoto que o homem do saco pegara?

Contei pros meus pais o que vira e eles, hoje sei, se aguentaram muito para não rir.

Passei a olhar à janela todos os dias com receio de que fosse a vez do meu irmão (ou a minha) de ser posto lá dentro. E numa dessas vezes vi que o meu amigo, Fred, um garoto ruim e muito malcriado, gritava e xingava sua mãe, que, impotente, olhava-o passar pelo portão da casa e ganhar a rua.

Soube, uns dois dias depois, que ele não voltara para a casa naquele dia.

Sua mãe estava preocupada, com medo. E eu também, pois na calçada da frente o homem do saco me olhava fixo.

O quarto

2010-05-03T18:16:00.000-07:00

Talvez o nada. Acima disso a vida.
O modo de existir esquizofrênico.
Entro em meu quarto como entrasse em mim.
E neste ser paradoxal encontro
A lógica que me sustém pregada
À parede da mudez altiva, que
Nada me diz do que fazer. O que sinto
É a solidão me cutucando o espírito
E me fazendo a voz duma existência.

Febo Apolo

2010-04-26T15:32:00.001-07:00

Febo, após a Aurora, mancha o céu de um amarelo-ouro.
Passa orgulhoso, queixo erguido, peito austero,
Como um escudo espartano.

Embaixo, na terra dos prometeus,
Uma criança humana brinca,
Feliz de sua mortalidade.

Alma de poeta

2010-04-23T17:12:00.001-07:00

Minha alma é jovem como um poeta inato:
Guarda em seu íntimo a necessidade
Austera de contemplar-se a si, fazendo
O todo não ser mais que a própria parte.

Até tu, Tânatos?

2010-04-22T11:22:00.001-07:00

Até a Morte está de olho na nossa poupança. Ela cuja transparência não lhe permite usufruir dos prazeres do mundo hodierno.

Mas não podemos nos espantar tanto assim: afinal, tinha-se, na Grécia antiga, o costume de se colocar duas moedas nos olhos do defunto, para o barqueiro. De certo modo, a Morte recebia pagamento por seus serviços. Um dinheiro que ninguém mais via. Um dinheiro que era pago com contrariedade. Mais ou menos como os impostos de agora.

E é pensando nela que o governo brasileiro planeja (se o projeto de lei concernente vingar) limitar as condições para se receber a aposentadoria. Melhor dizendo, não pagar aposentadoria a ninguém.

Na lei atual, a pessoa, para se aposentar, precisa ter 65 anos de idade ou 30 anos de trabalho. Se o projeto for aprovado, ela precisará ter 75 anos mais 35 de trabalho. Em outras palavras, já que a média de vida dos brasileiros é de 70 anos, a Morte ficará com toda a grana.

Parece promissor, esse nosso futuro.

Leda diz:

2010-04-22T10:59:00.000-07:00

"Eu tiro a roupa, não entregue à sedução
Do cisne. Eu tiro a roupa porque a dor de ser
O que sou me impele a isso. A sombra se antepõe
E me revela a obra que almejo e não terei".

A cortina

2010-04-20T21:31:00.000-07:00

Diante da cortina aberta,
Eu olho o mar (que, como um deus,
Descansa), imerso em devaneios.

Como se o mar me preparasse
Armadilhas para apanhar
Minhas ânsias e meus receios...

A árvore

2010-04-06T09:50:00.000-07:00

A árvore está seca.
O tempo passou e derrubou a última folha,
Que foi juntar-se às outras
No chão.

Por enquanto

2010-04-05T10:22:00.001-07:00

O inverno vai chegar.
Enquanto não chega, os passarinhos cantam empoleirados na
[calha.
E eu, deitado na rede, a balouçar.